Latuaossessione

Who'll be the next one?

Mi sono fatta un po’ di autoanalisi.

Quelle che scrivo di seguito sono riflessioni sparse, confuse, che non so bene se mi porteranno da qualche parte e, nel caso,  dove.

Forse soltanto a perdere una considerevole fetta dei frequentatori assidui di questo blog che amano di me la sensualità, le immagini intriganti, che vedono in me la donna sexy e provocante.

Ma io non sono così. O meglio, sono anche così ma non soltanto.

Non ho mai creduto che una persona fosse riducibile soltanto ad una piatta elencazione di tratti concordanti del suo essere. O meglio, forse il monocromatismo si addice soltanto alla categoria degli imbecilli, quelli “tutti d’un pezzo”.

In me ci sono gli abissi più profondi e le risalite più rapide, le oscillazioni estreme, le ondulazioni frenetiche, le spirali che si ripiegano su se stesse come per spegnersi e poi a sorpresa ripartono con ancora maggiore energia.

Il mio desiderio di essere amata si concretizza nel desiderio di essere scopata. Un uomo che mi trova eccitante, intrigante, che mi desidera, che impazzisce per me a letto… Non so resistere al gioco della seduzione e della conquista e non ho ancora imparato a contrastare le lusinghe di un maschio che sappia usare con perizia un vocabolario fatto anche di sole mille parole.

Rotolarmi tra le lenzuola avvinghiata ad un corpo che mi parla di desiderio e ritrovarmi dopo sfinita, con il trucco disfatto e la pelle arrossata, sono sensazioni  a cui difficilmente rinuncio.

Ma questo è soltanto sesso, erotismo quando va bene e si viene a creare un‘attrazione cerebrale intensa ed elettrizzante.

Non ha nulla a che fare con l’amore che è un concetto super partes. Sopra il sudore, sopra i gemiti, sopra il movimento ritmico dei corpi.

Quindi continuo il mio pellegrinaggio di letto in letto, sperando che il mio percorso di espiazione abbia prima o poi, se non un termine, almeno un fine.

A volte mi sembra di vestire i panni polverosi e consunti del marinaio rugoso di Coleridge costretto a espiare l’uccisione dell’albatros girovagando senza sosta per raccontare la sua storia.

Io nei letti degli uomini racconto come sono. Timorosa, infantile e quasi indifesa, insicura. Abbasso lo sguardo, ammutolisco e arrossisco dopo aver fatto l’amore con un nuovo partner perché quello è il momento della verità.

Le maschere cadono, gli alibi si sciolgono, la realtà inesorabilmente affiora e la voglia di essere  soltanto ciò che si è ha il sopravvento.

Scopo, quindi sono.

Scopo, quindi sono viva.

Sarà un caso che ho cominciato le mie scorribande sessual-sentimentali nel periodo in cui mio padre stava male? Uscivo dall’ospedale a sera inoltrata, facevo 150 km,  mi chiudevo in una baita di montagna insieme ad un uomo che avvertivo fondamentalmente estraneo per non sentire più l’odore di disinfettante e di morte che mi portavo dietro dall’inizio della giornata.

Eros e tanathos.

La sera in cui mio padre se n’è andato avrei dovuto avere un incontro galante con un uomo. Una cena a lume di candela, quattro risate, qualche occhiata di intesa e poi via sotto le lenzuola.

Scopo quindi sono.

Io. Come sono.

Generosa, senza mezze misure, golosa di vita. Come non sempre posso essere fuori dal letto perché bisogna per forza limitarsi: nel cibo come nel bere, nel linguaggio come nella gestualità, nelle aspettative come nelle pretese.

Dunque, in attesa di qualcosa o di qualcuno, magari il Godot della commedia che soltanto il suono delle parole di chi lo attende rende reale, continuo il mio vagabondaggio.

Con un po' di tristezza, con un po' di speranza.

Who'll be the next one tonight?