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Anarchìa

Un bicchiere di vino.
  Quello buono, senz'etichetta.
Una ciotola di pasta e fagioli.
  Come una volta.
I colori caldi della mia terra.
  Indelebili macchie sul cuore.

Pensieri che s'aggrappano a flebili respiri.
  Parole mai dette tra Io e Me.

Non è solitudine.
E' Anarchìa.