Vivendo il giorno

Il Girasole

di S. Quasimodo

Il girasole piega a occidente 
e già precipita il giorno 
nel suo occhio in rovina 
e l'aria dell'estate s'addensa 
e già curva le foglie 
e il fumo dei cantieri.

S'allontana con scorrere 
secco di nubi e stridere di fulmini 
quest'ultimo gioco del cielo. 
Ancora, e da anni, cara, ci ferma 
il mutarsi degli alberi 
stretti dentro la cerchia dei Navigli.

Ma è sempre il nostro giorno
e sempre quel sole che se ne va 
con il filo del suo raggio affettuoso. 

Non ho più ricordi, 
non voglio ricordare; 
la memoria risale dalla morte, 
la vita è senza fine. 
Ogni giorno è nostro. 

Uno si fermerà per sempre, 
e tu con me, quando ci sembri tardi.
Qui sull'argine del canale, 
i piedi in altalena, come di fanciulli, 
guardiamo l'acqua, i primi rami dentro
il suo colore verde che s'oscura. 
E l'uomo che in silenzio s'avvicina 
non nasconde un coltello fra le mani,
ma un fiore di geranio.