Piacere Intriso

Se è vero che la parola vera, la parola larga espansa come un'onda che prende tutto il tempo neccessario nasce dal silenzio, voglio tacere nella stagione in cui si rischia l'intreccio delle cause ed effetti fino ad un silenzio compulsivo.

Dopo. Dopo lo sperpero dei sogni, quelli che fanno da soglia al mio sorriso e poi toccano e diventano mezzo per sciami di scintille, spento l'ultimo benificio sullo schermo, soltanto pietre da interrogare.

Dure. Dure come irremovibili speranze, dure come disperazione, occupano l'orrizzonte del passato e presente dove le cose più importanti stanno sulla sponda opposta tra idee piegate, non finite non vissute.
Scoprire l'atteggiarsi possibile della mia bocca a grido (nel contagio urlo di Much), un urlo in base all'ampiezza dei benefici e suoi doni, disperso nei frantumi d'infinito che converge a zero il dipanare tutta la vita, presso l'oltre.

Poi il distacco, netto da quel sentire altro, il ritorno grave ed estinto dal non ritorno, eterno frammento di un secondo.
Urlo nel tuo silenzio.
Taccio nel tuo grido.

D.D