Giuseppe Ligresti

da "Un cielo rivestito d'altre stelle"

Avvolto in veli rugosi
scavo ogni giorno il domani,
peccato che la mia vanga
sia troppo corta per scorger lontano.
Poco aggraziato strascino i miei passi,
la ricerca di Dio
mi getta tra rive nascoste,
fra plumbei scogli che ho sempre vissuto;
troppe navi ho visto
attraccare a quei moli
troppo sangue è passato
tra queste mie mani.
Sono io
il vecchio che vedi alla sera
bighellonare tra le vie del centro,
cianciare di cose mai viste,
e m’accompagno di solitudine
giù per contrade
fino a scoprire l’arrugginita inferriata
e osservare le memorie di vecchi “Tre Sette”,
alla vista celata di vecchi cipressi.
Sono oramai le due,
non c’è più luce
per un vecchio contrabbandiere,
che la notte non mi abbandoni,
ho ora paura di addormentarmi,
rimango tra i beceri scarti
ancorati alla vita.  

***  

Quando Roma investe la notte
nei suoi segreti sguardi
il confine più oscuro ha faccia d’assassino,
e nel volto magro del cristo risorto
inveisce con l’ardore amato
la vita moribonda che cede il passo.
Nelle pagine ignare dell’avvenire
tracciasti un filo di vergogna
e se l’uomo è talmente solo
non è stato mai così in pericolo.
La realtà ti sputa in faccia
il bordello delle tue passioni
e nella ricerca della verginità
scopri l’allettante voglia di rivalsa;
ecco l’erboso suolo tingersi di rosso,
ecco l’omertà venire avanti per mano degli ignoti
ecco l’illusorio amare di una bestia
soprassedere sugli avanzi del cuore.
In grembo portasti voci che deliberavano sentenze,
che parlavano come il pazzo sul ponte di Trastevere,
ma perché mai non sapesti di quell’aperto spiazzo
e di quell’inumano grido che già portavi in tasca?

***

Io cerco la guerra
ma trovo solo l’Oriente,
tra i visi nascosti di piccole bestie,
il volo c’è stato ma è stato ignorato,
il primo ministro ha la pancia profonda.
C’è chi lancia la palla oltre il confine
tra le pozze di piscio straniero
e nell’attesa del lesto ritorno
rimbomba un fragore annunciato.
Letti ora caldi di sangue versato,
per delle assenze frugate nel vuoto
l’orrore non canta le gesta
ma i resti raccolti, dal padre in pensione.
L’urlo è assordante,vedove e madri,
l’odio stretto tra i denti, come macerie.

Basteranno mai i tuoi semi di ginestra
sparsi tra gli obbrobri di Baghdad?  

*** 

Tra la fitta nebbia odor di rugiada
ecco l’usignolo a cantarmi la notte,
il sacrificio perenne di me crocifisso
è quando finisce e ritorna
al delirio quotidiano.
L’oscuro mio sentimento
battezza le passioni delle mie sere
e lungo il passeggiare indomito
sugli avanzi del tempo,
il cuor mio gramo
per cose mai vedute
estende il passo ad occidente;
e quando dalle finestre adornate
si sente il caldo appiglio d’odor natalizio
tutto ciò è un oltraggio alla mia intelligenza,
perché se il morir è ormai maturo
nei campi, come nei campi di calcio,
l’uomo medio assume contorni di sottoproletario.
Così riprendo i miei borghi,
le feritoie della mia generazione
e come l’homo ricerca
la brutalità nell’uomo vile,
io ricerco in lui la dolcezza
per l’uomo amato.