Sono ricami di marciapiedequesta cadenza dei passiche segue l'abitudinedi un timore infantileLe sagome rincasanonel proprio caloresugli ultimi stridiidi isolate serrandeUn blues immaginarioaccompagna la seratra le scie dei lampioniche brillano di pioggiaSussurra forte il ventodietro nuvole stanchequando le poche insegnemacchiano un'altra notteRandagia in quei vicoliche si bevono i problemiaspettando la lunasotto un angolo di giornaleAffianco a una panchinadove vende quel che hanell'incontro reciprococon un'altra solitudineIn questo segreto camminopettino i dubbi con affannoe in veemente quietescrivo il sogno della via
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Sono ricami di marciapiedequesta cadenza dei passiche segue l'abitudinedi un timore infantileLe sagome rincasanonel proprio caloresugli ultimi stridiidi isolate serrandeUn blues immaginarioaccompagna la seratra le scie dei lampioniche brillano di pioggiaSussurra forte il ventodietro nuvole stanchequando le poche insegnemacchiano un'altra notteRandagia in quei vicoliche si bevono i problemiaspettando la lunasotto un angolo di giornaleAffianco a una panchinadove vende quel che hanell'incontro reciprococon un'altra solitudineIn questo segreto camminopettino i dubbi con affannoe in veemente quietescrivo il sogno della via