SENZA_ME

...

  ...

Non siamo mai le nostre parole,

esse vestono la vita come una gomma ricopre una ruota …

e non era nelle parole che lei si rivedeva più vera, forse solo confusa …

Come si arriva ad esser stanchi di respirare senza intossicarsi,

di parlare senza esser fraintesi, di “amare” senza la paura di esser feriti?

Non aveva più le risposte …

Il giorno sembrò raccontargli il peso della sua ingenuità, delle sue parole imbrogliate …

Lei che aveva decantato i versi più dolci adesso si sentiva inseguita,

l’affanno delle sensazioni taciute le respirava sul collo …

Si domandava perché era stato più facile perdere le cose che guadagnarle,

piangere che sorridere, nascondersi che conoscere …

… il mondo le aveva privato i colori, il cibo era un’azione meccanica, il suo lavoro,

una salita con il caldo a bruciare le spalle … altro non sapeva fare

che attendere il passo felpato della notte per dimenticare tutte le mancanze dell’esistenza.

 … ora era in grado di riconoscere l’odore di una bugia,

del sapore andato a male sul cuore,

della durezza di una matita 2 h che segna la pelle … sapeva che mai più si sarebbe potuta fidare e aprire le porte disordinate della sua mente a qualcuno

perché per comprenderla avrebbe dovuto ascoltare il suo male, sentirlo addosso …

Sapeva che a tutto c’era una spiegazione e che se era giunta fin qui, riuscendo a guardare ancora la vita con gli occhi di un bimbo, poteva accogliere la cecità che le si presentava improvvisamente perché lei era abituata ai morsi che fendono la carne,

forse tanto abituata da non riuscire più a viver una persona

senza pensare al giorno in cui l’avrebbe lasciata …

Non aveva tatuaggi sul corpo, ma l’anima … quella sì … marchiata a fuoco …

per l’eternità …  

Senza me …