Sospiro del Vento

( Dedicato al mio Domani)

C'è scritto lì, sul muro imbiancato dal Sole e dal Sale in una via sporgente sulle scogliere di Vento e Prato, già in parte coperto dall'edera abbraccia-alberi cresciuta un po' per caso, un po' per la curiosità di scavalcare quel muretto, imbiancato dai riflessi di schiuma delle onde e dalla carezza fredda della nebbia. C'è scritto il luogo in cui, pietra per pietra, è cresciuto quel muretto, e la casa che dorme nel suo abbraccio, e nel bacio sensuale del prato e dei suoi profumi.
Cresciuto o nato per caso, come nascono i sentieri delle montagne o i sogni sereni degli innamorati: con il solo motivo di portare con sé i passi e i sonni dei nostri corpi e dei nostri cuori. Ed è davvero un muro bambino, quella bella striscia candida sulle scogliere di Vento e Prato, con tutti i suoi vasi colorati e i nidi delle rondini, e la campanella per far parlare la prima brezza e l'ultimo soffio di grecale. Un muro di giochi e di rincorse, un segno di gesso per le navi che passano e lo guardano, lontane.

C'è scritto lì, su quel muro, il nome di un luogo e di una casa. C'è scritto perché si rincorrono le onde anche d'Inverno, e perché il tramonto arrossisce negli occhi della Luna. Ma se scosti un po' la buffa porticina di legno scuro - chissà quale marea l'ha portata, tra bauli e vele naufragate - lo vedi subito, che quel muretto non è un recinto di sassi ma una cornice di tela e di colore. E ci vuole coraggio, o un po' di follia, a valcare la soglia, con tutti quei fiori, e i tremiti dei pini al frusciar di ali, e le rotte irripetibili delle farfalle, e le pozze dei riflessi, e le matite sparse un po' ovunque. Perché ogni casa dovrebbe avere la sua matita, per fare il ritratto a ogni mattino.
E ogni mattino ha poi la voce di quelle onde e della loro spuma, e il sapore aspro del mare respirato da lontano, il bagliore accecante di quell'immenso lenzuolo turchese increspato dall'amore delle Sirene e dei Tritoni. E ogni mattino la porticina di legno scuro si apre, e la campanella suona dolcemente, che quasi non si direbbe avere così tante note tenute dentro. Ed è Alba, prima ancora che l'orizzonte diventi rosa.

Ed è così che mi vorrei svegliare ogni mattina, io con il mio nome scritto sulla tela dei miei pensieri, a cingere il giardino dei miei giorni e di ciò che sono. Ed è su quel mare ora distante che vorrei far nascere l'Alba, e a ogni risveglio rivederla più bella, nei riflessi delle sue carezze, nel sussurro del suo richiamo. Con le navi che passano lontane sulle loro rotte, a vedere quella striscia di gesso abbandonata sul ciglio delle scogliere, senza un nome, senza un segno sulle carte.
E ci vuol un po' di coraggio a valcare la soglia del mio giardino, con le matite sparse un po' ovunque. Perché ogni cuore dovrebbe avere una matita colorata per fare ritratto al "Tu" di ogni mattino. Ma c'è scritto lì, sul muro delle mie emozioni, imbiancato dal Sale delle Lacrime e dal Sole dei Sorrisi, c'è scritto chi sono, c'è scritto il rossore dei miei tramonti.

E aspetto l'Alba, prima ancora che l'orizzonte si vesta di Rose.