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Briciole
Sono un tipo solitario. Mi piace guardare le vite possibili. Quelle che non è detto siano più felici, ma sono "altro" da me e mi ricordano i bivii in cui ho scelto e strade che ho scartato. Ipotesi sulle esistenze, sui discorsi, sui gesti affettati di signore distanti che mi annientano l'autostima e, al contempo, mi riaffermano l'identità. Sorrido come se capissi. Invece sono confusa in nebulose di pensieri. Con un senso continuo di perdita e di precarietà. Come non avessi goduto né riconosciuto ciò che mi è stato offerto nel passaggio. Penso. Penso sempre. Fino ad esaurire le parole. Non so come, ma si spengono. Come cinguettii irrisolti. Come fumetti bianchi. Ma non rinuncerei per nulla al mondo a questo silenzio che ho intorno, fra brusii che spesso non mi interessano. Non so quando sia accaduto. Che la solitudine io abbia cominciato a cercarla. |
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PER TE AMORE MIO
Mi ha detto che secondo lui la gente vive per anni e anni, ma in realtà è solo una piccola parte di quegli anni che vive davvero, e cioè negli anni in cui riesci a fare ciò per cui è nata. Allora, lì, è felice. Il resto del tempo è tempo che passa ad aspettare o a ricordare. Quando aspetti o ricordi, mi ha detto, non sei né triste né felice. Sembri triste, ma è solo che stai aspettando, o ricordando. Non è triste la gente che aspetta, e nemmeno quella che ricorda. Semplicemente è lontana.
Alessandro Baricco, da “Questa Storia”