Tamboccina

Post N° 54

Cinque Dicembre Duemilasei

"..."Sei morto, Mad Sweeney" disse Shadow. "I morti si devono accontentare."
"Ahimè, dovrò per forza" sospirò il cadavere seduto in fondo al carro funebre. Adesso nella sua voce non si sentiva più il tono lamentoso da drogato e c'era invece una rassegnazione laconica; come se le parole giungessero via radio da molto, molto lontano, parole morte trasmesse su una frequenza morta.
Il semaforo diventò verde e Shadow appoggiò delicatamente il piede sul pedale dell' acceleratore. "Ma fammi lo stesso una veglia" disse Mad Sweeney. "Metti un posto a tavola anche per me e fammi una bella veglia alcolica. Mi hai ammazzato, Shadow. Me lo devi."
"Non ho fatto niente del genere, Sweeney" rispose Shadow. Venti dollari, pensò, per un biglietto di sola andata lontano da qui. "Sono stati il freddo e il whiskey a ucciderti, non io."
Non seguì nessuna risposta e il resto del tragitto si svolse in silenzio. Dopo aver parcheggiato, Shadow spinse la barella dentro l' obitorio. Rovesciò Mad Sweeney sul tavolo come fosse un quarto di bue.
Lo coprì con un lenzuolo e lo lasciò lì con accanto le carte della polizia. Salendo le scale gli sembrò di sentire una voce, bassa e soffocata, come una radio accesa in una stanza lontana, che gli diceva: "E come avrebbero potuto whiskey e freddo uccidere me, un leprecauno di pura razza? No, è stata la perdita di quel piccolo sole d' oro a uccidermi, Shadow, a uccidermi per sempre, sicuro com' è sicuro che l' acqua è bagnata e i giorni lunghi e com' è sicuro che prima o poi c' è un amico che finisce per deluderti".
Shadow avrebbe voluto far notare a Mad Sweeney che quella era una filosofia molto amara, ma aveva il sospetto che il fatto d' essere morto amareggiasse chiunque..."

. Neil Gaiman, "American Gods".