Il sapore della tua essenza,insorge all'ombra dell'altruiconsapevolezza.Sottomesso, il tempo.Ogni gesto delle ditapronto a scarnificarne la ragione.E le mani, avide nel tatto,di ogni nuovo amore folle disperanzane aprono in punta la placenta.Solo nel perderlal'uomo assaggia calda manna.Come sposa si disvela nel petto, ormai di sabbia;e steso nudo il suo corpo di ondesulla riva del cuore, ne miete granil'acqua del rimorso mentre fa l'amore col dolore. A Bianca, 29 Gennaio 2011.(Marc Chagall, sposa con ventaglio, 1911)