**TEST**
Creato da Massimiliano_UdD il 30/03/2012

L'uomo dei difetti

Le riflessioni di un Viandante fuori dai giochi...

ORMAI SIETE QUI E SIETE VENUTI SPONTANEAMENTE!

Credo ci sia un'effettiva possibilità voi siate approdati al mio umile desco per errore. Magari proprio mentre facevate click sul blog della procace biondona di turno. Un'emozione di troppo, la mano che trema, e il click che va a finire sul collegamento di fianco. Questo. Il mio ovvero de "L'uomo dei difetti". 
Il convivio ha già avuto inizio, quindi, vi avverto.
L'ospite è sacro, ma il padrone di casa va onorato. Allacciate le cinture, mettetevi comodi.
Il viaggio ha inizio...

 

QUESTA, È LA MIA

 

Questa è la mia.

 

 Difficoltà mi colse
quando spaiato volli,
col verbo,
plasmare il siffatto legame,
tra l'uomo normale
e la (D)onna sua regale.


Inebriante è il profumo,
ansante è il respiro,
di tanti momenti
è il mio taccuino.


Funesta la sete
mai paga la fonte
.
Tra i fuscelli,
rovente,  la via mi confonde.
Allorché  dotto in pazzia,
borioso sentenzio:
Questa,  è la mia.


M.
(L'uomo dei difetti...)

 

QUANTA STORIA DIETRO UN VECCHIO...

Ad ogni nuovo respiro...
Si fa la storia.

Immaginandomi al "capolinea", vorrei potermi voltare e abbandonarmi ad un'ultima illusione:  Aver fatto della buona storia.

Quella che state per leggere,  in particolare,  è una riflessione alla quale sono intimamente legato.
La scrissi qualche anno fa, a matita...  E la scrissi per me.
Davanti, avevo il camino.
Alle spalle,  i trentacinque anni che m'avevano veduto bambino, ragazzo, uomo.
Intorno, solo l'abbraccio dei ricordi.
Lo sguardo, solo in parvenza perduto a discernere tra le fiamme il punto angoloso dalla cuspide. Avrei voluto, forse dovuto, esser nudo per godere appieno della proiezione che, "al di qua" dei miei occhi, s'andava saggiando...

Ho provato ad immaginare "il Vecchio" che potrei diventare...

IL VECCHIO


Non conquisto nuove terre per recintarle.
Le conquisto per conoscerle.
A me non importa se l'Amore impazzisce ancora per il mio odore,
se ho gettato la spugna o se ho deposto le armi.
Quello che conta è averlo conosciuto.
Attraverserò la Primavera,
poi quella dopo, e un'altra ancora...
Avrò gli occhi zuppi d'acqua,
saprò tante cose più di oggi,
  altrettante le avrò dimenticate
e allora mi chiameranno "vecchio".
Non il saggio...
Il vecchio.
Quanta storia dietro un Vecchio...


M.
(L'uomo dei difetti...)

 

QUESTA NOTTE È GIÀ DOMANI

Chi davvero ti vuole Bene sceglie le parole quando ti parla...
Chi ti ritiene importante non ti offende...
Chi preferisce perdere il suo tempo piuttosto che trascorrerlo con te, potrà anche essere una brava persona, ma, certamente, non è quella giusta per te...
Se in cuor tuo credi di meritare qualcosa in più della pura elemosina, abbandona il carro vizioso e affinchè in te rimanga ancora traccia di uomo, dileguati nella notte, quando tutti dormono, senza far rumore... e l'unica ombra che ti porterai dietro sarà alla stregua di un brutto sogno.
Questa notte è già domani...

M.
(L'uomo dei difetti...)

 

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Il vecchio, e il ragazzino

Post n°195 pubblicato il 03 Marzo 2017 da Massimiliano_UdD
 

Al vecchio brillarono gli occhi.
   Si fecero zuppi e il verde dell’iride parve striarsi d’azzurro, come il colore che alle volte prende il mare. Era sempre così quando qualcuno o qualcosa gli riavvolgeva il nastro dei ricordi.
   Se ne stava appollaiato a un margine del marciapiede quando il ragazzino gli porse il piccolo fagotto avana. Un mezzo toscano gli tremava tra le labbra tagliuzzate. Secche. La schiena, ch’era arcuata, dondolava contro un lampione verdebosco scorticato da graffiti e sulla cui sommità l’illuminazione vestiva le pieghe d’una coppia di caschi arrangiati schiena contro schiena, a mo’ di campanelle, raggianti. Ed erano le stesse che, a un tempo, illuminavano le vetrine della Standa.
   Eh, già… Perché una volta là c’era la Standa che occupava i primi due piani del palazzo, mentre all’ultimo, ci abitava lui. Ma solo come pied-à-terre, perché lui, il vecchio, di appartamenti non ce ne aveva mica uno solo. Così come di Maserati.
Attraversata la strada, a pochi passi sulla sinistra c’era Piazza del Popolo, con la torre dell’orologio, la palla e la fontana, e i piccioni. Una pioggia di piccioni. Le mamme e i nonni ci portavano i bambini che affascinati rincorrevano i colombi, tiravano loro molliche e ruzzolavano mentre invano tentavano d’acciuffarli e piangevano e ridevano. E poi c’era sempre qualche nostalgico che tirava fuori la Polaroid...
   Oggi, la Standa non c’è più. Anche i piccioni non ci sono quasi più. Dotti e pezzi da novanta gli hanno dichiarato guerra: <<Imbrattano… E portano un sacco di malattie!>>, così hanno detto. E forse per solidarietà, se ne sono andati via anche i bambini, le mamme, e i nonni. In compenso, Piazza del Popolo sta sempre là. E sta là pure l’appartamento all’ultimo piano, che però, adesso, non è più del vecchio. Così come le Maserati, e tutto il resto.
   Il vecchio sbrogliò il fagotto.
Ficcò la mela in una tasca dell’impermeabile, e addentò la rosetta con la mortadella brandendola con entrambe le mani.
   <<Ringrazia la mamma, figliolo>>, disse il vecchio con la bocca piena e lo stomaco vuoto.
   <<No, signore… Il panino e la mela li manda il mio papà>>, precisò il ragazzino.
Il vecchio drizzò il collo. <<E chi è il tuo papà?>>
   <<Sono il figlio di Marco Zampa, mio papà lavora qui vicino, al comune.>>
   <<Zam-pa… Zam-pa…>>, ripeté il vecchio calcando sulle sillabe, <<Non credo di conoscerlo il tuo papà. O forse, sono troppo vecchio per ricordarlo.>>
   <<Papà però la conosce… Tante volte passiamo di qua con la macchina quando mi viene a prendere a scuola… E ogni volta mi fa: “Marcellino, lo vedi quello? Eh… Lo conoscevo quando non era un barbone, era intelligente e ricco, uno dei più famosi architetti di Latina, ma…”>>, il ragazzino si interruppe facendosi rosso in viso.
   <<Ma… ?>>, lo incalzò il vecchio.
Il ragazzino rispose prendendosela comoda, come per edulcorare le parole pronunciate dal padre: <<Ma… Aveva il vizio del gioco e ha perduto tutto… Pure la famiglia. Però mio papà dice che lei era un uomo buono e generoso e che è stato pure in guerra e conosce un sacco di storie...>>
Il vecchio ravvolse nel foglio per alimenti avana quel che restava del panino, e lo intascò.
   <<Allora, figliolo… Che ti hanno insegnato a scuola, oggi?>>, domandò spostando il discorso nel primo luogo lontano dal dolore che gli venne in mente.
   <<Il maestro ci ha detto che il mese prossimo sarà il compleanno di Latina e che compirà 82 anni… E che prima era tutto sommerso dall’acqua e nessuno ci poteva abitare… Poi...>>, e poi gli scappò una risata che subito provò a nascondere con la manina a conchetta tappata sulla bocca.
   <<Perché ti viene da ridere, figliolo?>>
   <<No perché il maestro ha detto che si farà una grossa festa perché è il compleanno di una città giovanissima… Ed è strano perché la mamma a mio nonno lo chiama certe volte “il vecchio” e certe volte “il vecchiaccio” ed è più piccolo di Latina… Ha solo 79 anni… E la festa a casa non gliela facciamo mai perché la mamma dice che per lui è festa tutti i giorni che apre gli occhi la mattina… E quando chiedo a mamma che cosa significa, mi dice: “che ne vuoi sapere tu che sei piccolo, vai a fare i compiti!”. E allora è strano…>>, rispose il piccolo, che ancora sfoggiava un risolino ingenuo.
   Il cielo, da plumbeo, sembrava essersi fatto nero di colpo. Il vento aveva preso a frusciare sollevando le fastidiose polveri che insistevano sulla carreggiata.
   Il vecchio faticò a terra con le palme delle mani. Abbracciò il lampione, spinse sui talloni e si sollevò in piedi. Calzava un paio di scarpe logore entrambe scollate sulla punta. Timberland forse, cui aveva sfilato i lacci.
   Indicò al ragazzino i portici dall’altro lato della strada.
   Era ancora lì che attraversava le strisce che il bambino s’era già accomodato sopra una panchina con le gambe sospese dal pavimento, irrequiete e ciondolanti.
Piegò le ginocchia con una smorfia di dolore e gli si sedette accanto. Il mezzo sigaro spuntava adesso senza brace a un angolo della bocca; marmoreo, come se fosse stato conficcato a fondo col martello.
   <<Dunque, ti chiami Marcellino?>>
   <<Marcello Antonio>>, completò il ragazzino. <<Ma solo il maestro mi chiama così, e solo quando fa l’appello. Tutti mi chiamano solo Marcellino.>>
   <<Marcellino pane e vino!>>, esclamò il vecchio ridacchiando.
   Il ragazzino arrossì sorridendo a sua volta. Si strinse nelle spalle, e dileguò lo sguardo chinando il capo.
   <<Quanti anni hai figliolo?>>
   <<Nove. Faccio la quarta.>>
   Il vecchio si aiutò facendo leva con le braccia e fece aderire le reni alla spalliera della panchina. Una seconda smorfia di dolore, e allungò le gambe.
   <<E tu… Vuoi bene a tuo nonno?>>
   <<Sì che gliene voglio!>>, esclamò il ragazzino, <<È tanto buono il nonno… Mi ha insegnato anche a pescare… E di nascosto mi ha fatto pure girare il manubrio della macchina intorno a casa sua in campagna… Il nonno schiacciava i pedali e io guidavo!>>
   Il ragazzino sprizzava eccitazione. Era radioso mentre parlava del nonno.
   <<E quando vai a trovarlo gli porti mai qualcosa, chessò un frutto, un tuo disegno, un piccolo regalino?>>
   <<Veramente… Non mi ci portano quasi mai, a mamma non va e mio papà tante volte ci passa da solo dopo il lavoro...>>, rispose incupendosi, inclinando un poco la testa da un lato e tormentandosi le labbra coi denti.
   Discorrere col sigaro che gli ostruiva un settore della bocca non gli creava alcun disagio, anzi, dava la sensazione che fosse un esercizio che perpetrava con disinvoltura da decenni. <<Vedi figliolo… Io sono più vecchio di tuo nonno e di Latina… E io e te non siamo niente. Non siamo parenti. Eppure, a me hai portato da mangiare. Ho pianto mentre t’avvicinavi con quelle manine timorose stringendo il fagottino… Perché anche io ho figli e nipoti e tutti sanno dove sto e nessuno mi è mai venuto a cercare, figuriamoci portarmi da mangiare o uno straccio da vestire...>>, disse il vecchio con la voce sempre più strozzata mano a mano che s’addensavano le parole, <<Ma io me lo merito. Ho fatto del male a tanta gente. Ho deluso e tradito il mio stesso sangue. Sono stato cattivo e forse ancora lo sono… Ma non ho più nulla da perdere, ed è questa, forse, la mia salvezza. Ma tuo nonno… Tuo nonno è buono. Chiamalo, figliolo! Cercalo! Fattici portare da tuo papà! Abbraccialo! Porta anche a lui una mela, un panino, qualsiasi cosa! Goditelo, figliolo! Perché lo sa solo Iddio per quanto ancora ce l’avrai su questa terra… Fallo, e non pensarci! Perché il giorno che ci penserai, sarà già troppo tardi...>>, il vecchio era visibilmente scosso. Sollevò una mano e l’avvicinò tremolante alla testa del piccolo, come per posargliela sul capo e scompigliargli i capelli in un gesto affettuoso. Ma volgendo il polso scorse il palmo sudicio e le dita giallognole, e così, con malcelato imbarazzo la ritrasse, e finse allora di sfregarsi un ginocchio.
   Marcellino lo osservava in silenzio. Le gambe avevano smesso di dondolare.
   Tirò fuori un pacchetto di svedesi, ne estrasse uno e lo sfregò. Con la precisione di un chirurgo agitò le dita, lo stelo prese a prillare e la capocchia finì sotto il palmo della mano. La fiamma si inclinò, prese corpo. Si protese in avanti col sigaro inforcato tra le labbra secche, e vi si accostò. Fece due brevi boccate seguite da una terza che pareva interminabile. La brace gli brillava nella bocca che pronta all’incendio si spalancò per un terzo, e la faccia del vecchio svanì dietro una nuvola di fumo.
   <<La vuoi sentire una storia?>>, propose poi al ragazzino.
   <<Che storia?>>
   <<La storia di Littoria… Con le sabbie mobili, gli insetti assassini, i bufali, e i cattivi… Quelli veri.>>
   <<Chi è Littoria?>>, domandò curioso il piccolo.
   Il vecchio torse il collo e posò lo sguardo dapprima sul piccolo, dunque sulla parete alle loro spalle. Tese il braccio per adagiarlo lungo la spalliera della panchetta e fece guizzare il polso all’indietro. Le nocche della mano bussarono contro la parete originando rumori sordi: <<Littoria è questo muro.>> Poi l’indice della stessa mano puntò una colonna rivestita di travertino dal lato opposto della strada: <<Littoria è là!>>, <<Ma anche laggiù!>>, disse infine sollevando lo sguardo e disperdendolo fiero da parte a parte.
   <<Figliolo… Littoria è la città che abiti. Latina è solo il nome che gli hanno appioppato dopo…>>
   <<Bello!>>, esclamò sbalordito il ragazzino, <<Che poi la settimana prossima ha detto il maestro che ci farà fare pure un tema… Ma perché gli hanno cambiato nome?>>
   <<Ecco… A spiegarti questo faccio fatica anch’io. Ma tu non preoccuparti, ascolta la storia e se non capisci qualcosa, appuntalo nella mente… Me lo domanderai poi. Per adesso, ricordati solo che il suo nome era Littoria.>>
   Il ragazzino annuì col capo. Ma la curiosità la faceva da padrona e lo interruppe ancora: <<Ma davvero c’erano le sabbie mobili qui?>>
   <<Certo che c’erano, che credi!>>
   <<E dove stavano?>>, domandò già fin troppo attirato da quei presupposti.
   Gli puntò un dito sulle gambette. <<Una stava precisamente qui sotto… Proprio dove sei seduto tu!>>, esclamò di getto, facendo la voce grossa e sgranando gli occhi.
   Il ragazzino balzò in piedi così in fretta che mise un piede in fallo e capitombolò a terra.
   Il vecchio si lanciò in una fragorosa risata, che dell’interno della bocca nulla lasciò all’immaginazione. Né l’oro delle otturazioni, né tantomeno il diastema tra gli incisivi.
   <<Torna qui, figliolo… Ti sei fatto male?>>
   <<Sembra di no...>>, gli rispose mentre era ancora inginocchiato ad allacciarsi una scarpa.
   <<Perdonami, figliolo… Sì, adesso ti ho preso in giro, ma c’erano davvero le sabbie mobili, e si moriva…>>, la mano, distesa, atterrò sulle stecche della seduta lasciata vacante, <<Vieni… Che adesso si fa sul serio.>>
   Il ragazzino scattò in piedi e tornò a sederglisi accanto.
   Il vecchio gli fece l’occhiolino, e sorrise. Fece un’altra lunga boccata, e il racconto ebbe inizio. <<Littoria…>>, iniziò, e subito ammutolì. Gli occhi erano tornati umidi.
   La manina del bambino s’era posata sul trench del vecchio e ne tratteneva un lembo: <<Signore…>>, pronunciò con un filo di voce.
   Il vecchio era da qualche parte, ma non là. Una lacrima si slacciò rigandogli uno zigomo per poi acquietarsi a ridosso d’una piega profonda.
   Un fulmine squarciò il cielo. Il bagliore fu accecante. Il viso del ragazzino scattò di traverso.
Il fragore del tuono fece trasalire il vecchio, che d’istinto si deterse gli occhi con il dorso di una mano.
   Ormai pioveva a dirotto.
   <<Dove eravamo, figliolo?>>, disse portandosi una mano alla fronte, <<Ah, ecco…>>, rinsavì poi.
   Si cacciò dalla bocca quel che rimaneva del tabacco. Sospirò. Si schiarì la voce, e fiatò con tono solenne: <<Littoria, quando ancora non era Littoria e men che meno Latina, era una palude circondata da paludi e da foreste di lecci, querce da sughero, e pini. Dove non stavano i pantani, stavano le foreste, che inestricabili, eran dette selve...>>
   Il ragazzino lo ascoltava con la bocca semiaperta. Il vecchio sospirò ancora, e riprese con un registro meno formale: <<Ah, figliolo! Se avessi visto quello che c’era prima… L’hanno chiamata, “la grande bonifica delle paludi pontine”… Così l’hanno chiamata. Guerra, la chiamo io! Un’opera colossale! Si era combattuto una vera e propria guerra contro una natura ostile, malsana e allo stesso tempo affascinante, unica. E si aveva avuto la meglio là dove tutti, dai volsci ai romani ai papi, nel corso dei secoli, avevano fallito.>>
   <<Ma come hanno fatto a togliere tutta l’acqua?>>, chiese il ragazzino.
   <<Non fu affatto uno scherzo, ragazzo! Si scavarono chilometri e chilometri di canali per drenare a mare parte delle acque e furono piantati migliaia e migliaia di alberi assetati. Certi bacini, però, erano più difficili da far scorrere perché stavano sotto il livello del mare e allora servirono delle gigantesche pompe per sollevare le acque. Pompe idrauliche tra le più potenti al mondo!>>, riprese fiato, <<Ma il vero problema era la malaria… E i morti, come in tutte le guerre. E qui arriviamo agli insetti assassini…>>
   <<Gli insetti assassini…>>, ripeté a bassa voce il piccolo.
   <<È così, figliolo… Forse a scuola non te ne hanno ancora parlato, ma c’è un tipo di zanzara che non perdona. Ti punge, ti ammali e rischi la pelle. E qui, quando c’era la palude, era pieno zeppo di queste zanzare maledette. Migliaia di uomini sono morti per essere stati punti… Proprio mentre lavoravano alla bonifica, mentre lavoravano per noi…>>
   Il ragazzino lo ascoltava rapito. <<Ma come hanno fatto a cacciarle?>>
   <<Cacciarle?>>, fece ironicamente il vecchio, <<Sterminarle! Ed è stato davvero duro… Occorse un insetticida potentissimo e una speciale famiglia di pesci che mangiavano le uova delle zanzare che stavano a pelo d’acqua… Che poi c’era la guerra e quando la malaria sembrava ormai vinta, i tedeschi per contrastare l’avanzata degli americani ci sabotarono i canali che non finivano più a mare, e ricominciò ad allagarsi tutto. E allora di nuovo le zanzare, la malaria, e altri morti. E poi…>>
   Il suono insistente di un clacson si distinse tra il rumore intenso della pioggia scrosciante.
   <<Che storia!>>, esclamò il ragazzino, <<Ma ci vuole ancora tanto prima di arrivare alle sabbie mobili?>>
   <<Un’altra volta…>, rispose il vecchio.
   <<Perché?>>, domandò ancora, <<Proprio adesso che stavamo sul più bello...>>
Il vecchio indicò con un cenno del capo l’uomo sulla quarantacinquina che, dal fondo dei portici, li fissava tenendo in mano un ombrello. <<Perché penso che quello lì sia tuo papà… E che tu debba andare.>>
   Il ragazzino si voltò. <<Ecco, papà… Vengo subito!>>, gridò, agitando una mano oltre la sua testa.
   <<Mi tocca andare… Ma domani torno, faccio i compiti e torno!>>, gli disse spostando il    peso del corpo mingherlino da un piede all’altro.
   <<Ciao, figliolo>>, lo salutò sorridendogli con gli occhi.
   Il ragazzino aveva percorso già oltre la metà dei pochi metri che lo dividevano dal padre quando d’improvviso si arrestò. Si voltò e tornò di corsa dal vecchio.
   <<Che ti sei perso, ragazzo?>>, gli disse mentre il piccolo mordicchiandosi un labbro lo fissava di sottecchi.
   <<Non ci credo che sei cattivo.>>
   Il vecchio, ch’era curvo in avanti, abbassò lo sguardo. Non disse nulla.
   <<E non è vero che non siamo niente>>, fiatò ancora il piccolo.
   La testa del vecchio ebbe un fremito. Da qualche parte scovò la forza, e la sollevò. <<E cosa siamo?>>
   Il ragazzino gli andò sotto e gli cercò una mano con la sua. <<Amici>>, disse.

   Quello fu l’ultimo giorno che il ragazzino vide il vecchio, e il penultimo, che il vecchio vide la vita.
 

M.
(L'uomo dei difetti...)

Commenti al Post:
desideria_io2009
desideria_io2009 il 03/03/17 alle 17:50 via WEB
Grazie x avermi visitata ^^ mi sarei persa di leggere il tuo racconto. Emozionante.
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 04/03/17 alle 12:27 via WEB
Felice tu mi abbia letto.
L'emozione, quando arriva, ti pervade... E se trova terreno fertile, ti invade. Ergo, il merito è tuo. E del tuo fertile terreno... ;-)
Torna quando vuoi, sei la benvenuta al mio umile desco.
(S)ereno fine settimana...
 
   
desideria_io2009
desideria_io2009 il 04/03/17 alle 13:39 via WEB
(S)ereno felice ed appagante fine settimana anche a te ...grazie ...ritornerò con piacere .
 
     
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 05/03/17 alle 19:09 via WEB
Allora... A presto ;-)
(S)plendida Domenica sera e proficuo inizio di settimana...
 
ilkappafl
ilkappafl il 04/03/17 alle 02:54 via WEB
...Ciao , son Padre senza Amor proprio xke'si sente grande e mi morde solo x il nn controbattere il bastone ke forse ho sbagliato nel nn raccoglier ed usar... ...a mio malgrado debbo confessar d'esser un'po'filosofico , ma se Te 6 l'Uomo dei Difetti Io ,di fabricazion son difetto... scusa , ma ma di qua 6 passato ,ed IO alla Verita' rispondo come a scopa d'Asse...
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 04/03/17 alle 12:54 via WEB
Del difetto io faccio incetta,
e questo desco, della prova, n'è sentenza.


Sì... Sono un viandante, e stavolta, lo sterrato o forse il caso, mi ha condotto da Te. E ho soggiornato. E quando ho letto "Metallica", mi sono guardato alle spalle... E mi sono rivisto diciottenne, di notte, davanti al Palaghiaccio di Marino per il tour del Black Album. Correva l'anno, 1992...
Amo i recuperi analetteci. Perché da essi, posso sempre far ritorno.

Il mio augurio, sincero, per un buon fine settimana.
 
angela.foschi1984
angela.foschi1984 il 04/03/17 alle 14:52 via WEB
Un racconto davvero toccante,che solo una sensibilità affinata dal dolore poteva narrare con tanta delicatezza. E' toccante vedere come quell'uomo abbrutito da una vita di vizi e di errori,che lo aveva strappato all'affetto della sua famiglia e al decoro di un'esistenza dignitosa,alla fine del suo percorso terreno,di li a poco sarebbe morto,si riconcilia con la parte migliore dell'umanità ,espressa nelle sua forma più candida e sincera,l'animo di un bambino che dice di considerarlo suo amico. Mi piace pensare, che quando ha lasciato questa vita, sia stato per lui di consolazione, sapere che un amico si sarebbe dispiaciuto per il suo destino. Il dolore di chi si lascia ,riscatta sempre in qualche misura l'assurdità della morte. D'altro canto la tua narrazione offre un importante spunto di riflessione sulla necessità ,troppo spesso negata dall'egoismo umano,che tu ben rappresenti con l'indifferenza con cui la mamma di Marcellino tratta il povero nonno ,di stabilire un legame fra generazioni e da cui non può che nascere un'arricchimento per tutti. Un racconto bello e pieno di umanità,grazie Massi per averlo voluto condividere con noi :-)
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 05/03/17 alle 18:43 via WEB
Angela, ti ringrazio innanzitutto per aver raccolto il mio invito alla lettura di questa storia. Ne hai tirato fuori un'analisi puntuale arricchita da guizzi sociologici.
Questo racconto è ambientato a Latina durante i giorni del nubifragio del Novembre 2014; in occasione del quale, uno dei collettori più importanti della bonifica pontina d'epoca fascista, esonda. Si tratta del Canale delle Acque medie. E fin qui è storia. Il resto l'ho fatto scrivere alla mia fantasia... Il piccolo Marcellino (il giorno seguente, come invece aveva promesso) non potrà andare dal vecchio perché, a causa del maltempo, la mamma non lo farà uscire di casa. E quando, dopo qualche giorno, andrà a cercarlo... Non lo troverà. Riceverà però una lettera olografa del vecchio avvolta dal mistero tanto quanto la morte dello stesso.

Ti stuzzica, un po'?
Un forte abbraccio, (B)uonissimo inizio di settimana ;-)
 
   
angela.foschi1984
angela.foschi1984 il 07/03/17 alle 10:06 via WEB
Se mi stuzzica? E' un racconto dove confluiscono molti elementi quelli storici,i risvolti psicologici e umani,gli spunti di riflessione e mi par di capire qualche colpo di scena legato a questa misteriosa lettera lasciata al piccolo Marcello,il tutto contemperato dall'ingrediente più importante..la tua fantasia! Direi che c'è materia a sufficienza per fare del tuo racconto qualcosa che non solo stuzzica,ma può addirittura avvincere! Niente male per uno che asserisce di essere l'uomo dei difetti ;-) Un abbraccio caro Massi ,ti sia lieto questo giorno :-)
 
     
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 08/03/17 alle 12:53 via WEB
Gentilissima, Angela...
Ti rinnovo innanzitutto gli auguri fatti privatamente. E poi... Sono contento questo lavoro narrativo ti stia piacendo. Ho scritto più di qualche capitolo... Laddove ne volessi un'anticipazione, basta chiedere ;-)
Un forte (A)bbraccio...
 
Katartica_3000
Katartica_3000 il 04/03/17 alle 18:25 via WEB
La tua sensibilità mi sorprende ogni volta, caro Mr. Difetto:-) E devo dire, mio malgrado, che in questo tuo racconto si salvano solo gli uomini: quegli uomini che, pur fallaci, sanno rialzarsi dopo una caduta, dopo una lacrima, dopo il buio infinito, e si aprono di cuore all'innocenza di un bambino.Questo in fondo è il vero senso dell'Esistenza:-) Un abbraccio
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 05/03/17 alle 19:02 via WEB
Cara, Daniela...
La sensibilità è tutto quanto abbiamo per mostrare ciò che ci batte in petto. Felice davvero che questo mio ti sia gradito.
Come accennavo alla mia amica, Angela... Questo racconto (del tutto autosufficiente) fa parte in realtà di un lavoro narrativo di più ampio respiro. E ne rappresenterà il prologo. Ci sto lavorando nei fine settimana, con dedizione, ma senza il ticchettio delle scadenze. Guidato dal solo soffio che conosco, quello della passione...

A presto, (S)ereno inizio di settimana, e questo sorriso...
 
allegra.gioia
allegra.gioia il 06/03/17 alle 13:23 via WEB
un abbraccio..per un caro amico,ciao Massimo..con e gioia sempre
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 06/03/17 alle 13:46 via WEB
Sono passato a trovarti perché sentivo un po' di nostalgia... Mi ha fatto piacere leggerti, ritrovarti...
Grazie, davvero. Un forte (A)bbraccio, e tanta gioia...
 
lascrivana
lascrivana il 07/03/17 alle 12:31 via WEB
Mi è piaciuto. Ciao Massimiliano.
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 08/03/17 alle 12:49 via WEB
Mi fa molto piacere, Laura... Grazie mille.
Il mio augurio per questa giornata così speciale, e di buon auspicio per la settimana. Un sorriso...
 
ilkappafl
ilkappafl il 12/03/17 alle 04:35 via WEB
come l'detto Te ,son passato di qua , ma prima di dir ...e'/ era Tuo Padre oppure anke te quando scrivi bene immagini.?.. ...pero' x come scrivi Te hai patito ...keddire, ciao e buona Vita xdavvero .!.. K
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 12/03/17 alle 11:47 via WEB
Ti ringrazio per il gentile passaggio.
Buonissima Domenica... E questo sorriso :-) di buon auspicio!
 
Utente non iscritto alla Community di Libero
Regina il 14/03/17 alle 13:58 via WEB
Oh, quanto mi manca leggerti. Questo, tra i miei preferiti! Torna... Un abbraccio immenso
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 20/03/17 alle 20:56 via WEB
(R)egina, cara... Mi fa bene leggerti, e rileggerti...
Ci sono, ci sono... Con frequenza minore, ma ci sono. La mia matita viaggia con tempi nettamente diversi rispetto ai (miei) polpastrelli sulla tastiera...
A presto, un fortissimo (A)bbraccio...
 
neimieipassi
neimieipassi il 14/03/17 alle 23:33 via WEB
Molto, molto bello. Complimenti
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 20/03/17 alle 20:59 via WEB
Sei molto gentile, e ti ringrazio. Mi fa oltremodo piacere questo mio ti sia gradito. Torna quando vuoi, sei la benvenuta al mio umile desco.
(S)erena settimana...
 
donadam68
donadam68 il 26/03/17 alle 19:10 via WEB
"Non ci credo che sei cattivo"...disse il piccoletto e credendo in quell'uomo gli donò la sua mano e ciò che chiamiamo amicizia :)D
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 17/06/17 alle 12:07 via WEB
Mi è piaciuto leggere, "la tua versione". :-) E mi fa piacere tu abbia trovato il tempo di sostare al mio umile desco. Sei la benvenuta: (B)uon fine settimana, un sorriso...
 
amistad.siempre
amistad.siempre il 27/05/17 alle 17:13 via WEB
Buon fine settimana, Massi! :) Rosa PS: Spero che sia tutto a posto... :)
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 17/06/17 alle 12:10 via WEB
Carissima Rosa!
Purtroppo, gli impicci non finiscono mai. Mi auguro, però, le cose volgano al meglio nel giro di una paio di settimane. Nel frattempo, ti lascio il mio (A)ugurio più sincero per uno splendido Giugno! Baci! ;-)
 
solaconme1967
solaconme1967 il 30/05/17 alle 18:23 via WEB
caro massi....con questo racconto mi hai fatto ritornare i mie ricordi da piccola le mani ruvide di mio nonno lui un po burbero, ma era bello sentire le sue storie.Per il racconto nn ci sono parole sarò io sensibile ma ho avuto un dolere allo stomaco pensare lui li solo,ha sbagliato ma meritava di essere abbandonato? Io nn smetterò mai di dirti grazie per l'emozione che dai nel leggerti un abbraccio a presto
 
solaconme1967
solaconme1967 il 05/06/17 alle 13:50 via WEB
Buon inizio settimana un abbraccio Lina
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 17/06/17 alle 12:16 via WEB
Cara, Lina... Il fatto che tu sia riuscita a commuoverti è indice di bontà d'animo. Di sensibilità. E questo già lo sapevamo :-)
Mi fa davvero piacere questo mio ti sia gradito e mi auguro lo stesso per l'intero seguito che presto ti farò leggere.
Devo partire per un paio di settimane... Nel frattempo ti ringrazio e ti auguro un (S)ereno fine settimana!
 
amistad.siempre
amistad.siempre il 15/06/17 alle 14:36 via WEB
Massimiliano... È un peccato che tu non ci faccia leggere più di te.... Un abbraccio! :) Rosa
 
 
Massimiliano_UdD
Massimiliano_UdD il 17/06/17 alle 12:23 via WEB
Tornerò presto... Me lo auguro io per primo :-) Anche perché ho una storia "completa" che ho voglia di far conoscere. Un progetto narrativo di ampio respiro e dove questo racconto, "Il vecchio, e il ragazzino", ne rappresenta il prologo.
A presto... E questo (A)bbraccio, carissima Rosa ;-) (GRAZIE)
 
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LA MIA PICCOLA LUCE: L'ULTIMO VIAGGIO.

 La mia piccola Luce, 25 Agosto 2014


 Ciao piccola Luce,


ti scrivo queste poche righe perché… Ne ho bisogno.
Perché piangere davanti a questo schermo fa meno male che fissando il soffitto. Perché se sto qui mi tengo lontano dai balconi e dalle finestre che danno sul grande campo incolto sottocasa.
   E ti vedo scodinzolare lì in mezzo, felice, perché sapevi che non appena a casa ti avrebbe aspettato lo stecchino al salmone che adoravi. Come ogni mattima, come ogni sera. Come ieri mattina. Come mai più.
   In ufficio dormivi sempre. Tuttavia, bastava il minimo rumore perché tu abbaiassi a chiunque e non solo agli sconosciuti, come a voler per dire:
    << Anche questa è casa mia! >>, poi tornavi a ronfare sul tuo cuscinone, e sembravi una regina. Anzi: Eri la regina. E lo sarai sempre perché il vuoto che oggi m’appartiene non l’avevo messo in conto. 
  
Pensavo che dopo aver provato la più terribile delle perdite, il dolore per aver perduto un animale fosse qualcosa di gran lunga meno intenso, di blando addirittura.
E invece…
   Sono i ricordi a rendere lancinante un fendente o a far sì che certi lucciconi narrino gioia anziché dolore.
   Sei stata la prova che l’(A)more incondizionato, esiste. E che prima di averti io ero uno stolto e non capivo l’amore degli altri per gli animali e non capivo neanche perché talvolta piangessero, si disperassero, vedendoli star male. Tante cose non capivo.
Io ero cieco. Ma oggi vedo.

 

 
So che ti ritroverò un giorno.

Massimiliano 

 

AL VENTUR LERCIUME...


T
alvolta
 getti l'ancora e ti soffermi a riflettere sulle vicissitudini della vita, anche le meno tangibili...
Talvolta ti fai un'idea di una persona già il primo giorno, e dentro di te vorresti fosse sbagliata...
Tenterà di convincerti di essere diversa da come tu la vedi... E provi a crederle...
E' anche giusto farlo.

Tuttavia, a ogni piè, capita, fosse anche dall'imposta più tetra,  che la nuda verità s'affacci spavalda ad illuminar ragione... 

E ti rendi effettivamente conto di chi hai avuto davanti.
Però, stavolta, ironia della sorte, la delusione sarà tutt'altro che longeva, non ne rimarrai stupito...
In fin dei conti, lo sapevi già.
 

M.
(L'uomo dei difetti...)
 

[Post Scriptum]
Per i graditi ospiti al mio umile desco, ho sintetizzato, in un aforisma a mo' di promemoria, crudo e non meno illuminante, la digressione di cui sopra.
"Al ventur lerciume l'uomo fu forgiato da quel senno,  che poi,  fu il (P)rimo."

 

DALL'ALTO VEDI IL MONDO, DAL BASSO VEDI IL TUO.

Dal basso vedi il tuo, di mondo.

Ho sempre sceso le scale di corsa.
Le ho sempre viste come l'ostacolo ultimo tra me, i miei affetti, e la strada.
Un ostacolo blando. Un  connettivo pervio, da lasciarsi alla spalle il prima possibile.   E con la frenesia di chi,  alla stazione,  è sempre in ritardo.

Ma... Stamane no.
Ho percorso i gradini con la velocità dell'uomo, che dalla strada, non s'aspetta nulla di buono. 
E per questo la rimanda.
E per la prima volta ho ricavato del tempo da dedicare alla riflessione anche nell'unico luogo che da sempre avevo destinato al transito, alla zona franca, al canticchiar senza pretese.
Dall'alto vedi tante cose, ed io non lo nego.
Tuttavia, ciò che realmente vedi, è il mucchio.
Non riesci ad apprezzarne le differenze, a coglierne i dettagli.
E' dal basso che vedi ciò che accade intorno e ti rendi davvero conto della piccola grande verità.
Quando tu stai fermo, qualsiasi sia il tuo stato d'animo, il mondo intorno a te, si muove.
C'è chi non ti pensa proprio... E va veloce.
C'è chi apparentemente ti vuole bene... Eppur si muove.
In fin dei conti, quello che ha scelto di star fermo, sei tu.
Quando ti senti solo, sei solo.
Quando hai il minimo dubbio,  allora, non ci sono più dubbi.


M.
(L'uomo dei difetti...)