« Aprile Dolce Dormire | Swallow The Lie Of Europe » |
Corse furibonde, impegni non miei. Sbattere la testa contro un "quando" capovolto dentro sguardi miei o alieni. Guardare, esplorare il nudo in cerca dei tuoi messaggi abbandonati nella nebbia. Li trovo ancora laggiu', stesi, come mai posseduti. Favoloso. Se le tue sproporzionate ciocche azzurre avessero ingoiato quelle parole ostili, il fondo di questo lago sarebbe meno biondo. Un "ma" permanente, parole e parole, impossibili compromessi, oggi dimentico il senso. Ancora qui a decifrare il nudo significato delle tue parole, il tuo amico immaginario inghiottito dal futuro sta tornando a casa per celebrare la vendemmia rivelatrice. Pelli tinte, cani sapienti. Pelli in corsa, cani biondi. |
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