È bella, la mia donna, come un fioreleggero, che agli albori del mattinosi schiude, e si rinserra solamentea tarda sera, come uno scrignoprezioso di pensieri e di emozioni.È bella, la mia donna. L'alba chiarale ha donato qualcosa nel sorriso,e gli occhi hanno il colore dei montilontani nel meriggio che declina.Le tinse il bosco autunnale i capellid'un bruno antico. E certo la lunainvidierebbe un po' quella sua pellechiarissima, che solo in pieno solerivela qualche efelide graziosa.
Accademia
È bella, la mia donna, come un fioreleggero, che agli albori del mattinosi schiude, e si rinserra solamentea tarda sera, come uno scrignoprezioso di pensieri e di emozioni.È bella, la mia donna. L'alba chiarale ha donato qualcosa nel sorriso,e gli occhi hanno il colore dei montilontani nel meriggio che declina.Le tinse il bosco autunnale i capellid'un bruno antico. E certo la lunainvidierebbe un po' quella sua pellechiarissima, che solo in pieno solerivela qualche efelide graziosa.