Ma'pe iabbu

questa parola, questa carta scritta
dalle mille mani d'una sola mano,
non resta in te, non serve per i sogni, cade nella terra: lì continua.

Non importa ke la luce o la lode
si versino ed escano dalla coppa
se furono tenace tremito del vino
se si tinse la tua bocca d'amaranto.

Non vuol più la sillaba tardiva
ciò ke getta e ritira la scogliera
dei miei rikordi, l'irritata skiuma,

non vuole ke scrivere il tuo nome.
E ben ché il mio cupo amore lo taccia
più tardi lo dirà la primavera.


                                             P.N.