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Negli scontri, dolci e violenti, le nuvole lasciano cadere giù acqua piovana. In ogni mese dell’anno il suo è diseguale. Lo è mentre precipita, tra cielo e cielo, nel buio delle piccole ore, e quando tocca terra e gli oggetti che sono lì. Come fosse un sottofondo annacquato, una leggiadra e soffusa musica del Nord, interrotta da educati assoli di gocce libertarie.

Sarà il mese delle rose e quello della Madonna, penso. E penso che in questo mese qualcuno smetterà di vivere, per tradizione di famiglia.

Ha smesso di piovere e sento il mare infrangersi contro gli scogli, gli ultimi scogli del Levante ligure dove visse e  respirò il fumo acre dell’Antico Toscano e del mare, Mario Sodati.

E’ una donna che conosco da qualche anno.

Cecilia è un’attrice.

Cecilia è sposata da molti anni.

Cecilia in scena detta i tempi, le pause e ti guarda, ti scruta.

Cecilia sul palcoscenico è padrona: dei gesti, della voce, di sé.

Cecilia è stata padrona e serva mentre ci amavamo senza mariti, conviventi, convinzioni, convenzioni…