Non ci sarà un momento per noie infinito attendere, e cieco e stanco.Nessun istante per noi,e penserò ancora a te, distesa e bianca.Ancora e ancora.

                      E il bianco, e la sera.Nel tuo profumo lontano e nei momenti di soffi, nel vento.Attendo.

Di bruciori e desideri esplosi dopo il sopore, dopo la pioggia.Fruscii e sospiri soffocati, e labbra tumidedi morsi. 

Sono il cuore bianco, e non ho occhi, non mani. Vorrei dirti che non finirà questo giorno, che non arriverà la notte. Ma farà buio e ti chiederò di rimanere con me. Senza più fiato, senza pensieri. La dama rossa ha provato, e sarà lei, nera d'occhi, sarà mani e pelle e vento, e nessuno parlerà più su questa sera che arriva, che ancora muore. Chiuderò…

Che questo vento porti viatutto quello che ho.

Forse non voleva. Lasciare quel posto, quel suo angolo.Sai, è primavera. Entra il sole, qui, e bacia ogni cosa. Vorrei fosse notte ancora, e luce.Ridere mentre dimentichi il mio nome.

Fra mille parole, fra segni che quasi uccidono, qualcosa che resta e altro che mai più sarà, e una presenza costante d'ombra qui, ora come allora, come sempre.A intessere il desiderio con l'assenza, le dita fra i capelli e rosso dormire, mentre chi guarda sempre veglia, e io e io.Manca, manchi.Un anno di b.

Dieci come petali di mani sudieci occhi e notte e acquae lascia chediecidieci siano.

Ascolta i miei pensieri nel silenzio.E' tutto così sbagliato.Così - così giusto.In qualsiasi modo mi chiami sono sempre io. Mi vedi, come fai a non capire.Piangi un po' anche tu.

Amen.Che sia Bianca o Rossa o che sia Nera, su questa strada ripida dovrò cadere e sanguinare, e farmi ancora di tutti i colori della pena e dell'oblio, e a niente varrà, e spiraglio di luce in lama, e corrente finestra-porta e ancora a inseguirsi, vento e batuffoli e foglie secche.