guarire

Testamento di Clotiride

Minchia quanto sto male.

Vomito e se non vomito tremo ma quando non tremo sudo, tossisco e, scusate, sputo. Sto proprio una chiavica con la gola in fiamme e l'impossibilità di dormire. Detto tra noi non so mica quanta tachipirina sia ancora dentro di me, tra una corsa e l'altra in bagno a vomitare. Eh lo so che non sono argomenti gradevoli ma mica devo tenermi tutto per me. In fondo è l'universo che mi chiama ad espellere, direbbero quelli vestiti di tanti colori accostati a caso, le collanine di legno e le narici bruciate d'incenso. Qualcuno direbbe che è una rinascita come se dal catarro possa nascere qualcosa, si, si, lo sappiamo tutti cosa diceva de andré. Come? Non si usa il passato per un mito? Ma per favore! Io di passati ne ho talmente tanti che non bastano a fare un presente. Eccolo lì il grande problema. Vuoi vedere che basterebbe una lancinante botta in testa per costringermi ad attualizzarmi?

Dice De André, vomito io, freddo fuori, brividi dentro, tachipirina nel cesso.

Se muoio salvatemi.

Se sopravvivo mandatemi i fiori, le caramelle alla violetta e una reflex seria, si, fatemi dei bei regali, portatemi fuori ma solo con la sciarpa, baciatemi la fronte quando mi distraggo, prendetemi da dietro mentre dormo, sparite all'alba, ricomparite dopo il caffé, lavorate per me, lasciatemi nella casa piena di zucchero e frutta, mettete il dito nei barattoli, la mano sulla testa, la bocca sul collo, soffiate di mirtilli e more, fragole e lamponi, sogni e desideri, passioni e impulsi e sparite, sparite un attimo prima di pensare o dire ciò che è meglio, è il caso di, dobbiamo...

e io lo dirò, si, lo dirò con tutto il fiato in gola...