Dina Cucini

Se io ascolto l'autunno che mi scava
scorgo il mio volto solitario sfarsi
entro solchi di noia.
La mia pianta non vivo che si sfoglia
al vento mi allontano che distacca
me d'ogni cosa. E questa secca foglia
presagio non è ormai che
di un dolore caduto. Me in me deserta, se mi cerco attorno
odo alcuno che dice: "non riconosce più":
Così di me, come d'uno che muore.