favole e scorpioni

FAVOLE E SCORPIONI

Afferro l'aria con le mani. E' quello che sto facendo da parecchi giorni a questa parte. Con il respiro non riesco più. E' la sensazione che mi porto addosso da sempre a strozzarmi il fiato, quella specie di pena verso tutto.
Pena per il grembiule zozzo della vicina di casa. Pena per i mocassini lucidi e bucati di quel vecchio che aspetta il treno. Pena per la canottiera gialla del mio vicino d'armadietto negli spogliatoi.
Ci rido e sfotto. E ho pena.
"Signora Tanfo, dia un cambio a quel grembiule. Cosa vuol fare, creare una nuova forma di vita? La scienza gliene sarà grata."
Dietro casa mia delle ruspe stanno demolendo una fabbrica dismessa.
Oggi hanno tirato giù un pezzo di muro che dieci anni fa io imbrattai con uno sbilenco TI AMO.
Si potesse cancellare tutto così.
Invece tutto si appiccica, si attacca e forma croste che rimangono sotto pelle. E compaiono più vive che mai anche alla sola vista di impercettibili ed insignificanti dettagli.
Come una rosa dimenticata sul sedile di un treno giunto al capolinea.

"Su amico, tirati via quella canottiera, sembri una ballerina in cerca di un tutù"
Afferro l'aria con le mani, e la sensazione non è proprio quella di volare.