racconti e fantasy

Il mondo muore ogni cent'anni.

La vita e' stata consumata.

Sono tutti scomparsi.

Nel vento,

questo vento gelido,riesco a percepire i loro respiri,

non del tutto sepolti.

Nella pioggia ritrovo le loro lacrime,

non ancora congelate.

Il loro caldo sangue,sacro fiume diventato.

I loro sogni,

trasformati nella mia realta'.

Le loro ombre,allungate nel mio futuro.

Il loro buio ,il mio sole.

Un vecchio mi sfiora con il suo braccio tremante,

mi giro ma non lo vedo.

Solo polvere intorno.

Il suo tramonto.

La mia alba.