Fermata a richiesta

Grani di sale allineati sulla pelle viva. Piccoli cristalli numerati in un hangar muto. Barchette naufragate alla deriva di un viaggio troppo breve. E' annebbiata la vista che conta quelle speranze abortite. Queste che si sommano a quelle duemila di 50 anni fa e alle altre migliaia sparpagliate nella storia dell'essere umano.

Sì, madame, abbiamo una vista annebbiata e la Storia, purtroppo, sembra insegnare che non esistono occhiali adatti a certa miopia.

Ai cadaveri della vita, di qualsiasi genere, e per qualsiasi ragione lo siano diventati, non si può, neanche volendolo, fare nessun torto. Benché talvolta l'insistenza umana perseveri nel tentativo ossessivo compulsivo di uccidere anche i cadaveri. Si può, però, al limite, far torto alle idee che portavano avanti quegli uomini da vivi, oppure dar loro gloria, o portare avanti lo stesso rispettoso o irrispettoso disaccordo che si sarebbe espresso se fossero stati ancora vivi. In ogni caso lei qui ha scattato una foto che non lascia enigmi ma racconta quei morti con la dignità che può dare solo la poesia. Nere foglie e neri capelli e neri pensieri neri, finiti. Ma li fa riposare sul sale di un sogno azzurro. Le sirene sono certamente confuse per quelle tante bocche aperte e scure, ma forse ora anche un po' grate perché se l'orizzonte, poi, d'improvviso si rovescia e i cadaveri scuri coprono il mare, è meno oscuro e più dignitoso, di quella dignità strana e per qualcuno consolatoria che sa dare la poesia, leggere invece che un po’ di nero seppia, si perde dentro al mare.

Sì, madame, per qualcuno è meno oscuro e più dignitoso leggere che "un po' di nero seppia si perde dentro al mare".
E io che ne ho scritto? Io che se non l'avessi fatto sarei stato male, non sono egoista anch'io?
E' che a volte mi sento così impotente.