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Intanto  mio marito si squilibra sempre più: nella sua famiglia di origine, mio suocero si comporta esattamente come mia madre  (o è lei a comportarsi come lui). Si copiano, si consigliano a vicenda. Se prima agivano d’istinto, altalenanti, ora consolidano il loro comportamento: lucidi, elaborano strategie, dichiarano le guerre; creano schieramenti amici-nemici tra i figli, mettono alle corde il rispettivo coniuge (mio padre e mia suocera avevano le sostanze), con tattica precisa assumono il controllo totale dei patrimoni (cospicui). Architettano manovre complesse e strutturate, a colpi di notai e avvocati, con utilizzo di ricatti affettivi ed economici, di tecniche psicologiche, ideologiche e religiose. Mio suocero, ironico e tagliente, sbandiera il suo ateismo e le sue teorie derivanti dal fascismo; pure mia madre si rifà costantemente al fascismo, ma veste i panni pii della devozione ed ottiene dai preti la benedizione ad agire. Mia suocera muore presto, mio padre si ammala.
Con le due famiglie d’origine squassate, cerco ancor di più di proteggere la mia (e così rinforzo la trappola di mio marito). Io lavoro, tengo la casa, curo i figli e  impedisco che lui li coinvolga in scenate. Geloso, sospettoso, pretende l’impossibile sul lavoro. La mia vita si restringe: niente amici (se ne esprimo il desiderio, scateno le accuse: non sono una brava moglie e madre, sono una poco di buono, non mi accontento dell’amore di mio marito). Uso tutte le mie forze per farcela; non so come sia: soffro eppure mi sento profondamente felice. Ma a tratti le scenate di mio marito mi portano alla prostrazione: non è più solo mia madre a darmi del mostro … Eppure qualcosa di me resta vivo, nei ritagli di tempo dipingo, leggo.