Pensieri

N O T T E

E' già l'alba, e ancora la mia mano non ha il coraggio di sfidare l'aria ormai impietrita sopra il mio scrittoio per raggiungere il bianco della carta.Vergognosa della propria imperfezione, la mia ragione, onesta ed inflessibile, non vuole concedersi la beata gioia di intrecciare giambi  con antica sicurezza.

E quando il buoi è denso di allusioni è facile scambiare per ingegno la ferita aperta dal lungo almanaccàre gli effetti della caffeina, l'ardore della notte. Ma il mio senno è proprio grande e innocuo se nella lunga follia di queste veglie non ha ancora stimato come pregio la smania, ardente come il genio.

E' forse peccato ignorare i propri mali? E' così dolce, così innocua la lusinga di violare l'anonimità di questa notte chiamando per nome tutti ciò che è suo. Mentre impongo alla mano di non muoversi ogni oggetto mi guarda con civetteria, si pavoneggia, segue ogni mio gesto che miri a cantare le sue lodi. Quando ormai è convinto del mio amore borbotta con una voce querula-la sua anima vuole essere cantata e proprio da me, infallibilmente. Come  vorrei ringraziare la candela, immortalare la sua amata luce, offrendola alla tenera carezza degli epiteti! Ma taccio ancora.

E' doloroso, nella tortura del silenzio, non riconoscersi con una parola sola nella bellezza di tutto quello che il mio affetto, con occhio severo, spia nel buoi. Di che ho vergogna? Perchè non sono libera della casa deserta, sotto la piena della neve, di scrivere (non bene, ma almeno onostamente) della casa, della neve, dell'azzurro? Eppure, Dio, non darmi mai impudenza di fronte alla carta, davanti a me indifesa, di fronte alla candela ingenua e spendida, di fronte al mio viso che vola verso il sonno. B:A: