Creato da Madame.de.Tourvel il 01/10/2005
La vita reale è soltanto il riverbero dei sogni dei poeti. La vista di tutto ciò che è bello in arte o in natura, richiama con la rapidità del fulmine il ricordo di chi si ama...
 

 

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Post N° 57

Post n°57 pubblicato il 26 Marzo 2006 da Madame.de.Tourvel
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Voyage

– Madame, hai mai raggiunto il capolinea della delusione? – 
– Ataraxie
... – 
– Come dici, Madame? –
– Non, rien... je ne sais pas quoi penser… Oui bien sûr... C
erto l’ho raggiunto... –
– E dopo? –
– …e dopo scendi e prendi un altro tram, mica puoi restare li ferma, sotto la pioggia o la neve, vestita solo di immobilità! –
– No, certo che no... è preferibile un elegante cappotto a redingote che dà slancio alla figura, disegna la silhouette e, soprattutto, ripara dal freddo... Ma... il tram successivo...? –
– Il tram successivo si chiama “vago dispiacere” e lo lasci dove incontra “leggero rincrescimento”, quello dopo ancora è “grande tenerezza”... infine, prendi “imperturbabilità” e quando arrivi all’ultima fermata, scendi soddisfatta, fai pochi passi e sei a casa. –
– Ah, questa è vera saggezza, Madame! –
– Vera, distaccata, stoica... increscevolmente uniforme ... ennuyeuse... – 

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments.  Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O, no!  it is an ever-fixèd mark,
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wand'ring bark,
Whose worth's unknown, although his heighth be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

[Shakespeare]

Non sarà che al matrimonio di animi costanti
io ponga impedimenti: non è amore quell'amore
che muta quando scopre mutamenti
o tende a ritirarsi se l'altro si ritira.
Oh no, esso è un faro per sempre fisso
che guarda alle tempeste e mai ne è scosso;
è la stella polare per ogni nave errante,
e il suo volere resta ignoto,
anche se l'altezza ne sia presta.
L'amore non è lo zimbello del Tempo,
anche se rosse labbra e guance
cadono nel compasso della sua falce ricurva;
l'amore non muta con le sue brevi ore e settimane,
ma resiste fino all'orlo del Giudizio.
Se questo è errore e mi sia provato,
io non ho mai scritto, e nessuno ha mai amato.

 
 
 
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