Racconti a pezzi

Ancora una volta il cortile è deserto, non ci vede nessuno, dobbiamo avere una buona stella da qualche parte. Ci avviamo verso il lungo argine del Piovego e ci mescoliamo con gli eroinomani. Di sicuro, in caso di passi falsi, non saranno testimoni attendibili. Mi sorprendo di questa scelta acuta, quasi meglio dei piani di evasione dell’A–Team. Sono stranamente su di giri, non so spiegarmi il motivo, ma ho la sensazione che ci andrà bene, forse perché in fondo la mia coscienza è rimasta linda, non ho fatto niente di male. Ho persino contribuito a ripulire, prima Renzo e poi la stanza. Potrei chiedere di lavorare in un’impresa di pulizie invece di andare in giro a piantare casini.

Ci sediamo sotto il ponte di Via Fistomba, Renzo dice che è stanco e vuol riposare, io mi siedo di fianco e osservo un tipo che si sta bucando. Sembra molto concentrato, ma dopo un attimo barcolla ed è un miracolo se non cade in acqua, ripido com’è l’argine. Si accascia e non si muove più. Ho fame e decido di andare a prendermi qualcosa. Renzo si è addormentato, gli svuoto le tasche, che non si sa mai con le facce che ci sono qui in giro, e mi avvio verso il bar lì vicino, all’incrocio della Stanga. Chi vuoi che se lo porti via?

Torno nel giro di mezz’ora, c’era un articolo sulla Gazzetta che era troppo interessante, dice che vogliono dare il pallone d’oro a Buffon. Renzo non c’è più,…(continua).

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