Racconti a pezzi

Depressioni carsiche 8 - The End

Per risalire dobbiamo issarci a forza di braccia lungo la corda che ci aveva consentito la discesa. Non è per niente facile, intorno è tutto scivoloso. Il primo a riemergere è Ernie, lo spingiamo su dal culo, finchè trova un appiglio, appena fuori dal buco che ci ha inghiottiti. Poi è la volta di Pietro e Giorgio, alla fine tocca a me, mi tirano su prendendomi per le braccia, siamo di nuovo nell’antro dell’inizio. Quegli stessi raggi che filtrando da in cima, attraverso le fenditure della grata, prima apparivano eterei, sembrano ora di una consistenza densa, quasi palpabile. Risaliamo uno alla volta la scala che ci riporta fuori, sembra la fine di un brutto sogno. Il bello delle grotte, dice Pietro, è quando esci.

Penso che ha ragione, ma credo anche che passerà un bel po’ di tempo prima che io rimetta piede lì dentro. Oltre a questo, non abbiamo nient’altro da dirci. Ci ripuliamo alla meglio e ci cambiamo i vestiti, marroni di argilla. Prima di rientrare a casa per una doccia purificatrice ci fermiamo a bere un goccio vicino al monumento ai ragazzi del ‘99, quattro grappe senza vezzi per festeggiare la quasi riuscita della spedizione. Pietro e Giorgio sparano qualche cazzata seduti con la schiena appoggiata al muro, imitando l’atteggiamento dei vecchi ubriaconi con la pancia, ma dura poco. Ernie ci saluta ed io non ho voglia di dar corda alle loro scempiaggini. Poi si lasciano cullare dal defluire dell’adrenalina e dal ricordo della grappa, e calano in un silenzio meditativo, ciascuno per proprio conto. Risaliamo in macchina. Non siamo molto loquaci nemmeno oggi.

Non è cambiato tanto da quella domenica di ritorno da Duna Verde, ma fa più fresco, i finestrini sono chiusi e possiamo sentire i Pink Floyd dall’autoradio. Lasciamo giù Pietro, che come sempre capita da qualche mese a questa parte, se ne andrà a dormire e spegnerà il cellulare con la speranza che arrivi presto lunedì. Poi saluto Giorgio, con le solite frasi che non vogliono dire niente. Penso che ormai sarei in grado di costruire un dialogo con lui senza averlo di fronte. Ho la sensazione che dalla terrazza di Duna Verde alla grotta sul Montello non è cambiato niente, stiamo solo peggiorando un po’, sempre più sperduti nei meandri dei nostri ingranaggi cerebrali ingolfati di granelli di sabbia, grumi di argilla, mojito e birre.

Parcheggio la macchina e, mentre chiudo il cancello di casa, penso che è strano, ma non saprei davvero dire come siamo passati da quella terrazza alla grotta che ci ha risputati fuori laceri, pieni di fango e tuttavia ancora fermi, ciascuno al suo punto di partenza. Eppure, le cose sono andate proprio così, senza una spiegazione logica.

The End