Precariato
Rabbiosa e violenta e la vita,
morsa da mille vermi
che la scavano fino al succo.
Marcisce fino alla radice la verità.
Rimpiazzata dalla percezione
della realtà,
impressa di un,
io accondiscendente.
Ovattato nel buio,
con conati periodici,
scavo la mia buca vicino all’oceano.
È un mare calmo quasi piatto.
Mail futuro non esiste,
in questo posto
di transenne e cantieri aperti
e chiusi,
e società di comodo e comodi tutti!
Nessun proseguimento
di quello che siamo,
la vita si ferma con noi,
paese di vecchi, e stanchi giovani.
Ma il posto migliore dove vivere,
il migliore dei tempi non è….
E scandisci la vita anno per anno,
in spazi di tempo
che sanno straziarti,
nell’attesa di un insicuro,
oramai divenuto costante.
Incitare a coincidere gli altri con noi,
che non siamo peggiori
ma diversi nello stile di vita
e nei modi di fare,
in questi anni sbagliati.
In cui tutto è attonito,
fermo,
eppure si muove all’unisono.
C.Moraldi
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Post n°304 pubblicato il 19 Maggio 2011 da claudiomoraldi
APPARTO AR MONNO TRISTE
Ce sta scritto pe la strada, “LA GIOA NUN C’E’ PIU’” armeno pe quarche tempo ancora, l’apparto l’ha preso la tristezza e er dispiacere, er contratto finice ner dumila venti, poi c’è da rinnovallo. Er monno triste se completa nella corpa, de nun fa’ o armeno de fa’ poco, non pe sua natura ma pe fattori esteri: stanchezza, soffernza, dispiacere e ‘n po’ de incazzatura in generale. Ce er precariato, che ce sta a buca le tasche ormai già vote, la sanità c’ammazza a poco, piano e lentamente come fosse na tortura ‘nvece che na cura: “entri er numero 23” (e io sto a pensà, bucio de culo!) io c’ho er 15970 che manco nella smorfia forse esiste. La gente se fa fori pe ‘n parcheggio, quanno che po anna’ a piedi quasi dappertutto. Che te succede monno, qui nun c’arrivamo alla scadenza, per cui sofiate er naso e piagni affonno, eppoi fatte sparì sta sofferenza, causata dar contaggio della gente, causata dalla perdita de casa e der lavoro, e so cose ‘mportani, ma nun so basilari, rimboccate ste maniche pulite e vedi da sporcalle pe davero, ritrovate er soriso ‘n do’ l’hai perso e aita l’arti a ritrovallo pure a loro. Solo così tu, te potrai chiamà civile, solo così, se po sconfigge la tristezza, io ormai so’ stanco de sta vita scura, senza più sogni, senza più dorcezza.
Claudio MORALDI |
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