Stasera fisso il monitor e mi chiedo che senso ha scrivere storie inventatequando la realtà ti colpisce come un macigno.Cerco di isolarmi, di concentrarmi come meglio posso,ma capisco che la lotta è impari, una sconfitta in partenza.Eppure so che, una volta lanciato, i miei problemi passano oltre,sono solo io e la tastiera, una fioca luce è abbastanza,non necessito di grandi mezzi. A volte avrei voluto vivere nel secolo scorso,quando computer e mezzi di comodo non esistevano ancora.Una penna, un calamaio e l'inchiostro,il profumo della carta e i muscoli della mano a cui devi dare riposo.Credo fermamente che essere soli, col foglio davanti e una semplice penna,sia il modo migliore per concentrarsi e scrivere,liberare l'anima senza che, con un semplice click,la tua attenzione vada a farsi fottere.Si, credo che nell'ottocento sarei potuto essere un discreto scrittore,chino sulla scrivania e con le membra indolenzite il giorno dopo.Mi si può obiettare che potrei farlo anche ora,chi mi costringe a pigiare su questi tasti?La comodità mi costringe, l'essere figlio di questi tempi frenetici,tutto di corsa, anche esprimere le proprie emozioni su di un foglio.Chiudo, il monitor è bianco e le idee si accavallano,una buona dormita e domani si ricomincia.non copiare©