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Post n°138 pubblicato il 02 Febbraio 2010 da Qui_ed_Ora
Mi sento un punto. Piccolo, tondo, isolato, tra la fine e l'inizio di qualcos'altro. Mi sento un punto non collegato ad una frase. Un punto vagante. Scritto a penna nera per non dare troppo nell'occhio. Mi sento un punto sopra una "i" stanco di stare fermo e volato via. In mezzo ai fogli, alle pagine, in mezzo ai punti interrogativi soffermandosi sui punti esclamativi un po' per noia un po' per gioia. . .
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"DOVE LE PAROLE FINISCONO, INIZIA LA MUSICA"
Tu sei ciò che ami, non ciò che ama te.
(da "Il ladro di orchidee")
Prima colazione
Lui ha messo
Il caffè nella tazza
Lui ha messo
Il latte nel caffè
Lui ha messo
Lo zucchero nel caffellatte
Ha girato
Il cucchiaino
Ha bevuto il caffellatte
Ha posato la tazza
Senza parlarmi
S'è acceso
Una sigaretta
Ha fatto
Dei cerchi di fumo
Ha messo la cenere
Nel portacenere
Senza parlarmi
Senza guardarmi
S'è alzato
S'è messo
Sulla testa il cappello
S'è messo
L'impermeabile
Perché pioveva
E se n'è andato
Sotto la pioggia
Senza parlare
Senza guardarmi,
E io mi son presa
La testa fra le mani
E ho pianto.
J. Prevert
[Giuditta e Oloferne, Caravaggio, 1599]
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