spes.ultima.dea

Edward Cucuel

Pianterei i versi come giardini.
Con ansia e tremore
In fila e tra loro vicini –
In essi i tigli in fiore.

Nei versi metterei respiri di rose,
E respiri di ginestra,
Prati, fieno, notti rugiadose,
E i rombi della tempesta.

Così Chopin una volta ha messo
Nei suoi studi-portento
Di boschi e tombe l’alito sommesso,
I sospiri del vento.
Della vittoria così conquistata
Gioco e tormento indifeso –
La corda fortemente tirata
Dell’arco teso. 

                              
                                        Boris Pasternak

mentre tocco il cotone di un abito estivo rosa acceso al mercato

sento alle mie spalle un signore distinto scandire

de gustibus non est disputandum

mi volto e gli invio mentalmente un complimento

mentre si allontana dalla moglie (?)

lasciandola sola a scegliere una borsa

  tracce di Sargent viste da TT

da Joe

Quando la musica approccia la foglia

rugiade chiare pigolano dalla vetta del capanno degli attrezzi

e mi scuoto e mi libero

e giallo in volto mi domando:

"Chi sa se il vivere non sia morire e il morire invece vivere."

(Euripide)