Un diario? Quasi.

È da sabato scorso che non scrivo una delle mie solite stronzate. Grave. E perché non scrivo? Potrebbero esserci varie risposte. Quella che mi piace di più e che uso più spesso è che essendo ancora senza il tasto della lettera e mi risulta difficoltoso trasferire il flusso dei pensieri dalla mia testa (vuota) alla tastiera, ossessionata a trovare il buco dove infilare il dito con la pressione necessaria per scriverla sta cazzo di E senza far uscire una sequenza di eeeeeeeeeeeee. Non mi  viene da scrivere forse perché ho più nulla da dire oppure, che è la stessa cosa, ho troppe cose da dire e non ne scelgo nessuna. E ancora. Non ho voglia di scrivere. Però arriva subito la domanda. Perché non ho voglia di scrivere? Non voglio scavare dentro di me a cercare ultime verità che non esistono, per capire gli errori di oggi leggendo un passato immutabile, un passato che solo a toccarne un pezzetto mi fa un male dell’accidente. Non scrivo di me, ma non scrivo nemmeno i miei adorati racconti. Li ho dentro, in qualche posto, me li racconto mentre fumo la sigaretta fuori dall’ufficio e prima di addormentarmi, quando mi affaccio a guardare questa merda di cielo color “orzata”. E poi posso anche dare la colpa a questa stagione sbagliata, più sbagliata perfino di me, che mi deprime con la pioggia ed il freddo e il grigio che mi perfora l’anima e mi rende più pigra e oziosa di quanto non sia normalmente. Ma cosa è normale? L’apatia in cui mi rifugio?