Un diario? Quasi.

Non è difficile. È sufficiente un angolo di cielo pulito e il tepore del sole sulla pelle. Mi basta stare ferma a sentire il caldo che si fa strada tra una cellula e l’altra e scioglie il grumo calcarizzato di tutto il male taciuto. Il sorriso volteggia come una farfalla colorata tra gli occhi e il naso e sulle labbra ci sono risate e parole come da tanto non ne dicevo. Rido. È la vecchiezza che mi fa essere così assurdamente dipendente dal colore del cielo. Oppure è che è facile dare la colpa dei mali umori ad un tempo schifosamente inclemente.

Il sereno del cielo ed il nitore dell’aria
non concedono né alibi né scappatoie.
Nel bene.
E nel male.