Felicità

Io non vorrei crepare

Io non vorrei crepare

senza aver visto almeno

i cani messicani,

neri, che senza sognare

dormono a ciel sereno.

Senza aver conosciuto,

ai tropici, le voraci

scimmie divoratrici

con il sedere nudo,

o anche i ragni argentati

dai serici nidi felici

di spruzzi traforati.

Io non vorrei crepare

ignorando se la presunta

monetina che spunta

sotto la faccia della luna

stia a nascondere una

seconda faccia a punta.

Se, dopo gran riflessioni,

il sole è freddo, se

le famose quattro stagioni

son proprio quattro, e non tre.

Senza aver passeggiato

per il corso in vestaglia,

guardando fissa la marmaglia

dei guardoni, senza aver ficcato

le mie antenne in ogni posto vietato.

Io non vorrei finire

senza sapere la lebbra

(si fa per dire) o la febbre

dei sette mari che

più o meno certamente

si acchiappano laggiù.

Resterei indifferente

al bene e al male purché

di tutta questa vasta delizia

l'assoluta primizia

fosse riservata a me.

E poi non basta, c'è tutto ciò

che io già conosco,

che ho imparato ad amare:

il fondo verde bosco

del mare dove le alghe sottili

gareggiano nel disegnare

onde di valzer sugli arenili;

e ancora, la terra, che a giugno

crepita e sbotta di odori,

e le conifere, o un semplice

pugno d'erba; e i baci

di quella, sì, insomma,

quella, signori, Ursula, Ursulotta,

la più bella orsacchiotta

fra tutte le orse maggiori,

quella per cui non vorrei, proprio, crepare,

prima di averla baciata tutta,

tenerla, la bocca sulla bocca,

i bei fianchi fra le mie mani e poi,

con gli occhi il resto e

basta, questi son fatti miei.

Taccio. Crepare? Non puoi.

Come faccio, come si fa, come vuoi crepare?

Senza che ancora si siano

inventate le cose che conta:

le rose eterne, la giornata

di un'ora, e... le spiagge

in montagna, e le montagne

sabbiose, la cuccagna...

finiti tutti i tormenti,

i quotidiani splendenti

di colori, tutti i bambini contenti ,

e tanti trucchi ancora dormenti

dentro i crani stipati

di ingegneri ingegnosi, socialisti associati,

urbanisti urbanizzati e pensatori pensosi.

Oh Dio, quante cose da fare,

da intendere e volere,

da sognare e aspettare,

mentre la fine già avanza,

in notti sempre più nere striscia,

con la schifosa sembianza

di un rospo, non c'è più speranza,

eccola, gli occhi nei miei...:

proprio no, non vorrei crepare,

nossignori, nossignori, non senza

aver fatto esperienza

del sapore tormentoso

di cui sono goloso, e geloso..,

il sapore più raffinato che si possa sentire,

il più forte, no, no,

non voglio morire,

prima di aver gustato

il gusto della morte.

(Boris Vian)