Il labirinto

Il Principe Pettirosso

Dunque c'era una volta un Principe e una Principessa giovani e sposati da qualche anno; lui, buono, gentile, caritatevole; lei, bella, ma piena di capricci e talvolta superbiosa e crudele. Comandava, e voleva essere subito obbedita; esprimeva un desiderio e pretendeva che fosse immediatamente soddisfatto. Se qualcuno dei servitori, dei dipendenti, non intendeva bene i suoi ordini, o li eseguiva male, diventava una furia. Invano il marito tentava di rabbonirla: "Principessa!... Principessa!..." Si rivoltava contro di lui, gli rispondeva con parolacce che non stavano punto bene in bocca di una dama sua pari. Una volta si era incapriccita di una pianta del giardino che circondava il castello dove essi abitavano. L'annaffiava lei, la ripuliva lei; guai se il giardiniere si permetteva di levar via una foglia avvizzita e cascata per terra! Una pianta comune: ma la Principessa si era messa in testa che dovesse far fiori e frutti rari.

Una sera, scende in giardino e scorge tra i rami fili di paglia, con alcune piumine e il groviglio di un po' di refe. Le parve un delitto. "Giardiniere, che significa questo?" "Qualche coppia di uccellini si prepara il nido, Principessa." "Buttate via ogni cosa; non voglio nidi su la mia pianta." E il giardiniere, presi quei fili di, paglia, quelle piumine, quel po' di refe, ne fece un batuffolo e lo buttò via. Fra i rami di un'alta pianta vicina due uccellini svolazzavano e strillavano, quasi piangessero di veder dispersi quei primi materiali del loro nido. "Poverini!" esclamò sotto voce il giardiniere. E, il giorno dopo, vedendoli andare e venire affannosamente, portando coi becchi fili di paglia, piume, foglie secche, grovigli di refe, biòccoli di lana e cose simili, per ricostruire con ostinatezza il nido nel posto già scelto, il giardiniere li compiangeva: "Verrà la Principessa e vi disfarà ogni cosa! Mancano piante e rami, poverini!" Ma gli uccelletti non intendevano le parole del giardiniere, e andavano e venivano affannosamente; verso sera, il loro nido era già bell'e finito. Appena la Principessa lo scorse tra i rami, se la prese col giardiniere. "Che colpa ne ho io? Poverini, hanno fretta di depositarvi le ova." "Ah sì? Domani ne farò una frittatina pel gattino." Attese che la femmina avesse terminato di deporre le ova, e ordinò al giardiniere: "Portatemele in cucina, e disfate quel nido!" Il giardiniere obbedì a malincuore: aveva le lacrime agli occhi sentendo gli strilli degli uccellini che parevano un pianto. La crudele Principessa ruppe di sua mano gli ovicini in un tegamino, vi aggiunse, cacio e pane grattato, e ne fece, come aveva detto, una frittatina pel gattino che le stava tanto a cuore. Il gattino esitava a mangiarla, miagolava, si ritirava indietro. Ma quando la Principessa si era ficcata in testa una cosa, non c'era verso di farla desistere. "Il gattino non ha fame" gli disse il Principe. "Fame o non fame, deve mangiare questa frittata; l'ho fatta apposta per lui." Il gattino, preso pel collo, col muso nel tegamino, dovette mangiare per forza. Ma aveva appena ingoiato l'ultimo boccone, che "Meo! Meo! Meo!" stirava le gambe e moriva, quasi avesse preso un veleno. La Principessa rimase scossa da quella disgrazia; il gattino era la sua bestiolina prediletta. E la notte dopo fece un brutto sogno. Si destò atterrita: "Ah, Principe, se sapeste che cosa ho sognato!" "Che cosa, Principessa?" "Tante piume, tante piume fioccavano giù dal cielo come falde di neve, ed io mi trovavo appesa al collo una padellina di rame. Le piume mi toglievano il respiro: la padellina pesava, pesava... È un triste presagio, certamente." "Si sognano tante sciocchezze, Principessa!" "No, Principe! Bisogna consultare coloro che spiegano i sogni." "Li consulteremo.. Intanto non vi affliggete per così poco!"

Furono chiamati parecchi sapienti. Stettero a sentire, seri, con le sopracciglia corrugate, sfogliarono a lungo i libroni che avevano portati con loro. Chi diceva una cosa, chi un'altra, e ognuno affermava che la sua spiegazione era la vera. "Mettetevi d'accordo, signori miei!" Il Principe non poteva persuadersi che quelle piume fioccanti dal cielo e quella padellina di rame appesa al collo di sua moglie significassero tante opposte cose. "Mettetevi d'accordo, cari miei!" Invece di mettersi d'accordo, quei sapienti finivano col darsi vicendevolmente dell'asino, e con lo scaraventarsi addosso i loro grossi, volumi. La Principessa non si dava pace. "Bisogna consultare un gran Mago! La cosa è troppo intrigata, se nessuno di questi sapienti è riuscito a spiegarla." "Si sognano tante sciocchezze, Principessa!" "No, Principe! Questa volta ho un grande sgomento nel cuore." "Consulteremo il mago Barba-d'oro. Lo manderò a chiamare al castello." E spedì persona fidata con ricchissimi doni. Il mago Barba-d'oro accettò i doni, ma quando sentì di che cosa si trattava, rispose sdegnato: "Non sono il servitore di nessuno."

Sia signore, sia vassallo,
Né in carrozza, né a cavallo
Chi non viene coi suoi piedi,
Barba-d'oro non riceve.

Il messaggero tornò con questa risposta. Per arrivare alla abitazione del Mago bisognava camminare tre giorni e tre notti, attraverso luoghi incolti, infestati da bestie feroci, forteti, boscaglie, orridi sentieri. Il messaggero aveva temuto di non tornare vivo al castello. "Mi sembra un bel modo di dirci: Non venite; è proprio inutile." "No, Principe; a qualunque costo!" Se la Principessa era testarda per cosine da nulla, figuriamoci ora che viveva sotto lo strano terrore del suo sogno! Invano il Principe si sforzava di convincerla che i sogni non hanno né capo né coda. Le voleva bene, e vedendola ostinata a intraprendere il pericoloso viaggio, cominciò a sentirsi penetrare nell'animo lo stesso sgomento di sua moglie. Quel sogno doveva essere un cattivo presagio! E decisero d'andare a piedi dal mago Barba-d'oro. Si misero in viaggio all'alba e camminarono tutta la giornata. La Principessa era così impaziente di avere la spiegazione del suo sogno, che non si curava della fatica e dei disagi del cammino. "Riposiamoci un po', Principessa!" "Più in là, Principe, più in là." Forteti, boscaglie, orridi sentieri; e la notte, sotto il cielo stellato senza luna, urli di bestie feroci, vicini, lontani, che li atterrivano e non permettevano ch'essi chiudessero un occhio. Un giorno e una notte; e poi daccapo, un altro giorno e un'altra notte. Per quegli orridi sentieri non s'incontrava anima viva. Il povero Principe non ne poteva più. "Riposiamoci un po', Principessa!" "Più in là, Principe, più in là!" Finalmente, il terzo giorno, verso sera, ecco tra gli alberi la casa del Mago. Con la facciata annerita dal tempo, tutta coperta di macchie di umido e di muffa verdastra, coi vetri delle finestre appannati dalla, polvere e dai ragnateli, quella casa ispirava ribrezzo. La Principessa, col fiato al denti, con le gambe che le si piegavan sotto, fece uno sforzo, giunse davanti alla porta e picchiò. Comparve il mago Barba-d'oro. "Ah, Principessa, Principessa, quanto vi costa una frittatina!" Il Principe e la Principessa allibirono. "Entrate, ristoratevi, e andate a letto. Domani, con comodo, riparleremo del sogno." Il Principe e la Principessa allibirono. Quel Mago sapeva tutto!

Il giorno dopo il sole era già alto ed essi dormivano ancora. Se non la svegliava il Principe, la Principessa avrebbe dormito fino a tarda sera. Il Mago li attendeva nel suo laboratorio. "Ah, Principessa, Principessa, quanto vi costa una frittatina!" "Perché, mago Barba-d'oro?" "Non lo sapete che i nidi sono cosa sacra? Distruggere un nido è come appiccare il foco a una casa. Voi avete impedito di nascere a sei creature di Dio e per malvagità, non per altro. Ne sarete gastigata. In che modo io non so dirvelo. Ve lo dirà la fata Cicogna." "E dove si trova la fata Cicogna?" "Guardate da questa finestra: laggiù, laggiù, su quel tetto." "Badate però di non chiamarla fata Cicogna, ma fata Splendore. Le piume e la padellina di rame del sogno significano il vostro gastigo. Ah, Principessa, Principessa, quanto vi costa una frittatina!" "Grazie, mago Barba-d'oro!" E all'alba del giorno dopo partirono. Cammina, cammina, cammina, e al tetto della fata Cicogna, che dalla finestra era parso così vicino, non si arrivava mai. La Principessa non osava di rifiatare, pensando che tutti quei disagi il Principe li soffriva per colpa di lei. Ma forse essi erano niente, in confronto dei guai che li attendevano. Il mago Barbad'oro aveva ripetuto più volte: "Ah, Principessa, Principessa, quanto vi costa una frittatina!" Giunsero alfine, stanchi morti. La fata Cicogna stava sul tetto, ritta sopra un piede, col collo nascosto sotto un'ala; dormiva. Attesero che si svegliasse. Abbassò l'altro piede, distese il collo, sbatté le ali e mandò fuori un rauco grido, che parve sbadiglio. "Fata Cicogna, fata Cicogna, ci manda il mago Barbad'oro." Nello sbalordimento, la Principessa aveva dimenticato di chiamarla fata Splendore.

"Ha fatto mala bisogna
Chi cerca fata Cicogna:
Fra le piume nasce un giglio,
È figlio e non è figlio.
Padella preparata
Frittata e non frittata."

Aperse le ali, tese i piedi e la fata Cicogna volò via. "E ora come faremo? Bisognava dire fata Splendore!" "Torniamo dal Mago; ci consiglierà." E rifecero la strada. "Ah, mago Barba-d'oro! Mi scappò detto fata Cicogna!" "Non vi perdete d'animo. Fate fare un gran nido d'oro e portateglielo; non c'è altro rimedio, Principessa." "Faremo fare un gran nido d'oro "disse il Principe. "Ma che cosa significano le parole: È figlio e non è figlio? Frittata e non frittata?" "Ve lo deve dire soltanto fata Cicogna." Tornarono al castello, che erano quasi irriconoscibili, ed ordinarono subito un gran nido di cicogna tutto d'oro. Quando fu pronto, dopo un mese, Principe e Principessa si rimisero in cammino, ma questa volta a cavallo, e andarono direttamente da fata Cicogna. Stava sul tetto, ritta sopra un piede, col collo nascosto sotto un'ala: dormiva. Attesero che si svegliasse. "Fata Splendore, fata Splendore, ci manda il mago Barba-d'oro." "Io mi chiamo Cicogna e non Splendore!" Principe e Principessa si guardarono in viso, contristati. "Accettate, vi preghiamo, questo povero nido." Fata Cicogna stese il collo, afferrò col becco il nido d'oro e lo ripose sul tetto.

Ha fatto mala bisogna
Chi non cerca fata Cicogna.
Tra piume nasce un giglio,
È figlio e non è figlio.
Padella preparata,
Frittata e non frittata.

Aperse le ali, tese ì piedi e fata Cicogna volò via. Principe e Principessa non se l'aspettavano. La Principessa non aveva sbagliato. "Ho detto: fata Splendore: è vero?" "Sì, fata Splendore." "O dunque?" "Torniamo dal Mago, ci consiglierà." "Non vi perdete d'animo" disse il Mago. "Fate fare due ova d'argento grosse quanto le ova di cicogna e portategliele." "Ma come bisogna dire: fata Cicogna o fata Splendore?" "Sempre fata Splendore." E un mese dopo furono di ritorno con le due ova d'argento. "Fata Splendore, fata Splendore, ci manda il mago Barbad'oro. Accettate queste due ova." Fata Cicogna stese il collo, afferrò col becco prima uno poi l'altro ovo e li collocò nel nido d'oro e vi si accoccolò come per covarli.

"Ha fatto buona bisogna
Chi ha cercato fata Cicogna.
Tra piume nasce un giglio,
È figlio e non è figlio.
Padella preparata,
Frittata e non frittata."

Quando avrò covato quest'ova, tornate e saprete. "Quanto ci vorrà?" "Il sole ora spunta da quel monte, dovrà spuntare da quella collina." Il Principe calcolò che ci volevano tre mesi. E, passati i tre mesi, rifecero il cammino. Trovarono la fata Cicogna accoccolata nel nido d'oro, quasi per covare le ova d'argento. "Fata Splendore, fata Splendore, spiegatemi il sogno, se vi piace." "Avrete presto un figlio, e sarà uomo e sarà uccello..." "Che disgrazia, fata Splendore!" "... fino ai vent'anni, Principessa. Poi diventerà un bel giovane, ma dopo aver trovato la sposa." "E la padellina che cosa significa?" "Significa la sposa.. Non dovete saper altro." "Ma che uccello sarà nostro figlio?" domandò il Principe. "Quel che la Principessa vorrà; passerotto o pettirosso." "Pettirosso, fata Splendore." "E pettirosso sia, Principessa. Principe Pettirosso è un bellissimo nome." "Che disgrazia, fata Splendore!" "Avrebbe potuto accadervi di peggio: i nidi sono cosa sacra."

La Principessa era in grande angoscia, pensando che suo figlio fino ai vent'anni sarebbe stato un pettirosso. E quando partorì e fece un bel bambino non credeva ai suoi occhi. "Fata Cicogna..." "No, fata Splendore" la corresse il Principe. "Fata Splendore ha voluto metterci paura. Tanto meglio che sia finita così Però..." "Però?" "Non son, però, rassicurato del tutto." "Non siate il corvo del malaugurio pel bambino." "Stiamo a vedere." "Stiamo a vedere."

Una mattina la Principessa, mutando i pannolini al bambino, diè un grido di orrore. Tutto il corpicino della sua creatura era coperto di una peluria gialliccia come quella dei pulcini appena nati. E il corpicino pareva già un po' dimagrito, quasi rattrappito. "Figliolino, figliolino mio!" La Principessa aveva fin ribrezzo di toccarlo. Di giorno in giorno la trasformazione diveniva più evidente. I braccini prendevano la forma di ali e si coprivano di piume; le gambine si assottigliavano e le dita dei piedi si allungavano in zampine con ugne aguzze. E di mano in mano che le piume invadevano tutto il corpicino che si rattrappiva, si rattrappiva, nasino e labbra si foggiavano in becco. In meno di due mesi, il bambino era diventato il più bel pettirosso che si potesse vedere. Principe e Principessa avevano vergogna di far sapere che il loro figliolino era diventato un pettirosso. Dissero che lo avevano mandato a balia, lontano. Ma questa finzione non valse. Quando il bambino avrebbe dovuto poter dire: "Babbo! Mamma! "lo disse il pettirosso, che la Principessa teneva posato su un dito, e n'ebbe paura e gioia quasi nello stesso momento. Non lo potevano più tenere in gabbia: voleva volare qua e là, fare il chiasso con gli altri uccellini su pei rami degli alberi del giardino. "Non aver paura, mamma! Non aver paura, babbo!" E volava via; e li chiamava dalla cima di un albero, dalla grondaia di un tetto: "Mamma! Babbo!" E spesso portava con sé uno stormo di altri uccellini, passerotti, capinere, cardellini, raperini, pettirossi come lui. Entravano con un gran frullio d'ali, s'inseguivano di stanza in stanza, si posavano sulle cornici dei quadri e degli specchi, sui tavolini, sui letti, indisturbati, perché il Principe e la Principessa avevano paura d'incappare in qualche guaio peggiore di quello sofferto e per cui soffrivano ancora. Anzi la Principessa, visto che quell'invasione ormai accadeva ogni giorno, buttava qua e là miglio, midolle, bricioli, canapuccia, scagliòla, insalatina tritata, e teneva preparati beverini con acqua, ciotoline per potervisi bagnare. Si sarebbe divertita anzi, vedendosi trattata con tanta familiarità da tutti quegli uccellini che, prima, al suo apparire in una stanza, scappavano, se essi, in compenso, avessero badato un poco alla pulizia. Invece, sporcavano da per tutto, cantando, trillando, pigolando, quasi fossero in piena campagna. "Ah, figliolo, figliolo! Dovresti farglielo capire." "Compatiscili, mamma; non sanno di far male." E in aprile e maggio, il castello era pieno di nidi. Non c'era stanza dove i passerotti, i cardellini, le capinere, i pettirossi non ne avessero collocati due, tre, come se il castello fosse stato casa loro. La Principessa ne trovava su le mensole, su i tavolini, negli angoli per terra, su i cassettoni, su gli armadi, su i canapè, su le poltrone, appesi alle branche delle lùmiere, dei saloni; e dei salotti, fin sul cielo del cortinaggio di camera. Ed era un andare, un venire, un pigolare di uccellini appena scovati e affamati con le testine in aria e i beccucci spalancati. "Ah, figliuolo, figliuolo!" "Quando sarò cresciuto, non avverrà più, mammina!..."

E quantunque fossero già trascorsi dodici anni, e il Principino parlasse spesso con lei, la povera Principessa non sapeva ancora difendersi da un'impressione di paura. Erano passati dodici lunghi anni, che al Principe e alla Principessa erano parsi dodici secoli! Ora il principino Pettirosso scappava via due volte al giorno e non si sapeva dove andasse. Andava certamente lontano, perché non si udiva più nei dintorni il gorgheggio del suo canto. "Principino, dove andate? Vado in cerca della sposa." "Principessa come voi, non dimenticate la vostra qualità." "E più buona che bella. Principessa o no, non importa." "Sì, mamma! Sì babbo!" E scappava via; e quando tardava a ritornare, Principe e Principessa passavano ore di angoscia mortale. "Che gli sia capitata qualche disgrazia?" "Non gli facciamo il cattivo augurio..." Appena,arrivava: "Dove siete stato, Principino?" "Avete trovato, Principino?" "Sono stato in cento posti, ma non ho ancora trovato nulla." "Come? Non ci sono più Principesse a questo mondo?" "Ce ne sono, mamma, anche troppe, ma non fanno per me." "E le altre donne?" "Babbo, le buone non sono belle, e le belle non sono buone, quelle che ho viste, intendo dire. Cercherò, ho ancora tempo un anno." "Principessa come voi, non dimenticate la vostra qualità." "E più buona che bella. Principessa o no, non importa." "Sì, mamma! Si, babbo!" E scappava via. La Principessa non poteva sopportare che il Principe dicesse al figlio: "Principessa o no, non importa." "Come, non importa? Deve dunque abbassarsi fino al fango della terra?" "Chi ha mai detto questo? Più buona che bella non significa fango, mi pare." "Vedrete che il Principino commetterà qualche sciocchezza." "Ne commettiamo tutti" "Ah! Mi rinfacciate ancora?!" E continuavano a bisticciarsi, fino al ritorno del principino Pettirosso. "Avete trovato?" "Non ho trovato!" "Mancano Principesse?" "Manca quella che vorrei io." "E le altre donne?" "Le buone non sono belle; le belle non sono buone, quelle che ho viste, intendo dire. Cercherò ancora, babbo!" "Principessa, come voi!" "E più buona che bella. Principessa o no, non importa." "Sì, mamma! Sì, babbo!" E scappava via.

Un giorno, finalmente, lo videro tornare con volo così impetuoso, che lo credettero inseguito da qualche uccello di rapina. Volava per la stanza, facendo giri, intrecci; sembrava ammattito. Ci volle un pezzetto prima che si calmasse. "Che cosa accade, Principino?" "Ho trovato, mamma! Ho trovato!" "Una Principessa?" "Una più buona che bella?" "Principessa, e più buona che bella! Sposerò Cingallegra." "Ah, figlio, figlio mio!" La Principessa dètte in un pianto che mai. Chi era Cingallegra? Egli dunque s'immaginava di dover restare pettirosso per tutta la vita! Ci mancava quest' altra disgrazia! "Chi è Cingallegra?" gli domandò il Principe, angustiato anche lui. "Colei che canta nell'orto del ramaio." "È dunque una giovane?" "Più buona che bella, come tu la volevi." "Ed è figlia di un ramaio?" "È più Principessa di me che ora sono pettirosso" rispose ridendo. "Ah figlio! Figlio mio!" E la Principessa, sentendogli dire queste cose, dava in un pianto più dirotto. Ora il principino Pettirosso andava via avanti l'alba e tornava col sole non ancora alto. "Donde venite, Principino?" "Da Cingallegra, mamma cara." "Se mi volete bene, lasciatela andare. Cingallegra non fa per voi." "Se la sentiste cantare, non direste così." Ripartiva col sole vicino al tramonto e tornava prima che fosse sera inoltrata. "Donde venite, Principino?" "Da Cingallegra, babbo caro." "E come canta Cingallegra?" "Canta così." Ma non gli riusciva di cantare con voce umana; gorgheggiava, gorgheggiava, e, dopo un pezzetto, si interrompeva: "No, non è proprio così!" E in camera, o su un ramo d'albero del giardino, gorgheggiava, gorgheggiava, provando, riprovando, interrompendosi all'ultimo: "No, non è proprio costì" La Principessa era inconsolabile. Pensava: ' Se non avessi distrutto il nido e rotto quegli ovicini, tutto questo non sarebbe accaduto! Ah, figlio mio, figlio mio! ' Né lei, né il Principe, intanto, si ricordavano che il principino Pettirosso era già sul punto di compire i vent'anni.

Una mattina, che lo credevano volato via avanti l'alba, non vedendolo ritornare all'ora solita; Principe e Principessa stavano in gran pensiero. "Che gli sia accaduto, qualche disgrazia?" "Non gli facciamo il cattivo augurio!" E si misero alla finestra, guardando verso il punto d'onde pel solito lo vedevano spuntare. Sentirono rumor di passi alle spalle... Principe e Principessa credettero impazzire dalla gioia. "Sono io, mamma! Sono io, babbo!" Il Principino aveva cessato di essere pettirosso, ed era un bel giovane, biondo come la madre, alto e ben fatto come il padre. I baci e gli abbracci non finivano più. La Principessa si immaginava che ora il Principino non avrebbe più parlato di Cingallegra. Invece ne riparlò subito. La madre ne fu desolata. II padre, più condiscendente, diceva: "Poiché è più buona che bella!" "La figliola di un ramaio! Non acconsento! Non acconsento!" Il Principe, per calmarla, le disse: "Andiamo a prender consiglio dal mago Barba-d'oro." "Andiamo a prender consiglio dalla fata Cicogna, che ne sa più di lui!" Si decisero per la fata Cicogna. Ma la mattina che stavano per partire, alzano gli occhi e che cosa veggono? La fata Cicogna su una torretta del castello; il nido d'oro luccicava al sole sotto di essa, e tra l'intreccio delle barrette che figuravano da sterpi, si scorgeva il bianco degli ovi d'argento. "Oh, fata Cicogna, noi venivamo da voi!"

Ha fatto mala bisogna
Chi ha detto fata Cicogna.

"Fata Splendore! Fata Splendore!" gridò allora la Principessa. Tra le piume è nato un giglio, Non era figlio ed ora è figlio. Padella preparata, Frittata e non frittata! Aperse le ali, tese piedi, e la fata Cicogna volò via. "Volete una risposta più chiara?" disse il Principe. La Principessa chinò il capo, abbattuta. "Padella preparata, è evidente, significa la figlia del ramaio." "E frittata e non frittata che vorrà significare?" "Significa, credo, che tutto anderà pel suo meglio. Ci ha lasciato il nido d'oro e le uova d'argento; è il buon augurio agli sposi. Come il principe Pettirosso sposasse Cingallegra voi lo sapete da un pezzo e sapete anche che il ramaio e Reginotta furono accolti nel castello e beneficati da loro. Apprenderete oggi il resto, e le due fiabe saranno compiute." Quando il principe Pettirosso rispondeva, ridendo, al padre: "È più Principessa di me, che ora sono pettirosso" sapeva bene quel che diceva. In uno di quei giorni che volava attorno da mattina a sera in cerca di una sposa, Principessa come voleva sua madre, o più buona che bella come gli suggeriva suo padre, il Principino aveva incontrata la fata Cicogna. "Dove vai, piccolo pettirosso?" "Cerco la mia fortuna, una moglie." "Vieni con me, te la trovo io." "Principessa?" "Principessa." "Più buona che bella?" "Più buona che bella! Eccola là." E gli mostrò Cingallegra che cantava, sciorinando i panni nell'orto. "Più buona che bella può darsi, ma Principessa..." "Principessa quanto te e più di te." "Come mai?" "L'hanno scambiata a balia: e i parenti non se ne sono accorti. La figlia del ramaio aveva una voglia di fragola sotto l'ascella, e Cingallegra non l'ha. Cingallegra è figlia di Principi. Ti basti di saper questo."

Infatti un giorno, a tavola, il principe Pettirosso disse al ramaio: "Vostra figlia dovrebbe avere una voglia di fragola sotto l'ascella." "Certamente; sembrava una fragoletta davvero." "Ma Cingallegra non l'ha." "Non l'ha?" E così fu confermato quel che aveva detto fata Cicogna. Ma ora alla Principessa non importava più che Cingallegra fosse o non fosse figliola di ramaio. Non vedeva lume che per gli occhi di lei. Accade spesso così.

Frittata e non frittata, La fiaba è terminata.

La sposa dal cielo

Le sette montagne d'oro

Le otto tartarughe d'oro

La leggenda dei sei compagni

C'era una volta un vecchio signore, senza più fortuna, che aveva tre figli. Il primogenito disse un giorno al padre: "Voglio mettermi pel mondo, alla ventura." "Sia come tu vuoi" disse il padre, "ma non posso darti più di dieci scudi." "È poco, ma farò che mi bastino." Desiderio prese i dieci scudi e partì.

Giunto in città vide un uomo che gridava per le vie un bando del re. Il re cercava chi sapesse costruirgli una nave che andasse per mare e per terra. Ricompensa: la mano della principessa. "Voglio tentare" disse Desiderio, e si propose al banditore. Fu condotto alla reggia e all'indomani gli fu data un'accetta per abbattere il legno necessario all'impresa. Lavorò tutto il mattino, e a mezzodì sedette all'ombra d'un vecchio castagno, per mangiare il suo tozzo di pane. Una gazza lo guardava curiosa, scendendo di ramo in ramo. Ella diceva nel suo roco cicaleccio: "Un briciolo anche a me! Un briciolo anche a me!" E protendeva il becco verso le mani di Desiderio, supplicando. "Lasciami in pace, bestia importuna!" gridò Desiderio impaziente. La gazza risalì di due rami. "Che lavoro stai facendo?" "Dei cucchiai, se ti piace!" le rispose Desiderio, beffandola. "Cucchiai! Cucchiai!" gridò la gazza, risalendo di ramo in ramo. E disparve. Terminato il pasto, Desiderio si rimise all'opera, ma ad ogni colpo staccava dall'albero una scheggia in forma di rozzo cucchiaio. E non gli riusciva di far altro. Tentò e ritentò, poi capì di essere vittima di qualche incantesimo. "Quella gazza dannata mi ha stregato l'accetta!" Gettò via lo stromento e fece ritorno alla casa paterna. "Già di ritorno, figlio mio?" gli disse il padre. "Sì. Ho pensato che la vita con voi, nella mia casa, era preferibile a qualunque avventura. E tacque del bando, e della gazza misteriosa.

Saturnino, il secondogenito, volle partire a sua volta. Il padre non gli diede che cinque scudi. Giunto in città s'incontrò col banditore e volle tentare l'impresa. Si propose al banditore, e dopo aver lavorato tutto un mattino si sedette ai piedi del castagno centenario, sbocconcellando il suo pane. Ed ecco la gazza scendere di ramo in ramo "Un briciolo anche a me! Un briciolo anche a me!" "Lasciami in pace, bestia importuna!" E come la gazza si protendeva agitando le ali, Saturnino la minacciò con la mano. La gazza risalì tra i rami. "Che fai tu qui?" "Grucce per le tue gambe, gazza curiosa!" gli rispose il giovane beffandola. "Grucce! Grucce per le mie gambe!" gridò l'uccello risalendo tra le fronde. E disparve. Quando Saturnino riprese il lavoro, ad ogni colpo che dava nel legno non riusciva che a staccarne schegge in forma di grucce minuscole. "Eccomi segno della magia di quell'uccellaccio. Saturnino gettò l'accetta e riprese deluso la via del ritorno.

Gentile, il terzogenito, un fanciullo pallido e taciturno, volle tentare a sua volta la sorte. "E tu speri di vincere" disse il padre "là dove furono sconfitti i tuoi fratelli maggiori? "Il destino può essermi benigno. Lasciami partire." Gentile va in città, ode il bando, si propone al banditore. Ed eccolo nella foresta, dopo un mattino di lavoro, che sbocconcella il suo pane sotto il castagno venerando. "Un briciolo anche a me! Un briciolo anche a me!" Alzò gli occhi e vide la gazza protesa verso di lui. "Avrai la tua parte, povera bestiola!" E sminuzzò il pane e lo gettò sull'erba. La gazza, mangiando, lo interrogava: "Che stai facendo qui?" E Gentile narrò i casi suoi e il bando e il tentativo. "Buona fortuna e bella nave!" gridò la gazza risalendo di ramo in ramo. "Che Dio t'ascolti!" Gentile si rimise all'opera e ad ogni colpo d'accetta che dava nei tronchi, egli staccava un pezzo della nave già lavorato e scolpito per incanto. E le varie parti s'attiravano, s'univano fra di loro come se fossero calamitate. "Ecco l'aiuto di qualche magia favorevole!" pensava Gentile, esultando. Prima del tramonto la nave prodigiosa era pronta, ed egli vi salì, prendendone il timone e dirigendola attraverso i campi, i fiumi, le valli, i laghi, fra lo sbigottimento dei contadini.

A mezza via incontrò un uomo che rodeva un osso. "Che stai facendo?" gli domandò Gentile. "Muoio di fame!" "Sali con me e avrai di che sfamarti." E l'uomo salì sulla nave. Poco più lungi incontrarono un altro uomo presso una fontana. "E tu che stai facendo?" "Ho prosciugato, col bere, tutta questa sorgente, ed ora attendo che si riempia, perché ho ancora sete." "Sali con me e avrai di che dissetarti." E il bevitore prodigioso salì sulla nave. Non molto lontano incontrarono un altro individuo che aveva una pietra da macina a ciascun piede e che correva tuttavia come un daino. "Che significa questo?" gli chiese Gentile. "Voglio prendere una lepre che deve passare di qui." "E tu, imbecille, ti leghi una pietra da macina alle gambe?" "Sì, perché corro troppo in fretta, e nonostante le pietre da macina alle gambe, avanzo sempre di qualche miglio la lepre da prendere." "Questa è buffa! Vuoi salire sulla nave con noi?" Anche il corridore insuperabile salì sulla nave. Verso il tramonto incontrarono un altro individuo che teneva in mano un arco teso e fissava un oggetto invisibile per loro. "Uomo dell'arco, che stai facendo?" "Prendo di mira una lepre che vedo lassù, su quella montagna." "Tu ci vuoi beffare.." In quel momento la freccia partì e l'uomo disse: "Ecco... L'ho uccisa... Ma di qui alla montagna ci sono sette miglia e temo che altri passi e se la prenda." "Presto, Primosempre" disse Gentile "corri e vedi se la lepre è uccisa o se costui è un fanfarone..." Primosempre partì e ritornò poco dopo con la lepre. "Sei un arciere insuperabile" disse Gentile, rivolgendosi ad Occhiofino. "Vieni con noi e dividi le nostre avventure." Occhiofino salì sulla nave che proseguì il cammino. Poco dopo s'incontrarono in un altro sconosciuto, con l'orecchio applicato contro la terra. "Che stai facendo?" gli chiese Gentile. "Ieri ho seminato dell'avena e l'ascolto crescere..." "Che udito fine!" disse Gentile. "Se tu vuoi, sali sulla nave; credo che sei compagni come noi possono far grandi cose." Eccoli dunque in sei sulla nave prodigiosa: Gentile, Mangiatutto, Bevitutto, Occhiofino, Finorecchia, Primosempre.

La nave si mise in cammino e giunse trionfale in città, fra i cittadini sbigottiti e festanti. Gentile scese dinanzi alla reggia e si presentò al Re. "Maestà, eccovi servita. Vostra figlia è mia." Il Re ammirava la nave, ma gli pesava concedere la figlia a quel poveretto randagio. "Questo non basta, figliuolo. Prima di aver la sua mano si devono soddisfare altre prove ancora..." "Accetto le nuove prove." "Sta bene" disse il re. "Io ho dunque nelle mie stalle cinquanta buoi, e occorre che tu, o uno dei tuoi compagni, li mangi da solo in otto giorni." "Tenteremo, Sire."

Gentile affidò l'impresa a Mangiatutto e quattro giorni dopo le stalle erano vuote. Il Re era contrariato d'aver perduto la prova e le bestie. "Non basta" disse a Gentile. "Dopo il pasto bisogna bere; ho nelle mie cantine cinquanta botti di vino inacidito. Tu, o uno dei tuoi compagni deve berlo da solo, in otto giorni." "Bevitutto, questo è affar tuo." E in otto giorni le cantine erano vuote.

' Chi è, dunque, costui e i suoi compagni? ' pensava il re inquieto, e non sapeva come disfarsene. Uno dei ministri lo consigliò. "Maestà, voi avete nella vostra cucina un cuoco insuperabile alla corsa. In cinque minuti va ad attingere acqua a dieci miglia di qui, e ritorna con gli otri pieni. Proponete allo sconosciuto una gara con lui." Il Re fece chiamare Gentile e gli propose la gara. "Sarà fatto" rispose Gentile, e delegò la cosa a Primosempre. All'indomani il cuoco e Primosempre partirono insieme e questi giunse assai per tempo alla fontana, con grande ira del cuoco, che si credeva insuperabile alla corsa. Mentre si riposavano sull'erba, dopo aver riempito gli otri, il cuoco, che s'intendeva anche di magia, addormentò Primosempre col fissarlo a lungo; e partì con gli otri, dopo avergli deposte due pietruzze verdi sulle palpebre, perché non si svegliasse. Ma Finorecchia era in ascolto e informava gli amici di quanto accadeva lontano. "Finorecchia, che stanno facendo?" "Il cuoco e Primosempre si sono seduti ansanti e conversano presso la fontana. Primosempre s'addormenta, e russa forte. Il cuoco ritorna di corsa verso la reggia." "Occhiofino, guarda e dacci notizia." "Il cuoco è a mezza via e Primosempre dorme supino, con due pietruzze sugli occhi." "Prendi il tuo arco" ordinò Gentile "e togli dagli occhi di Primosempre le pietruzze malefiche, perché si svegli. Bada di non ferirlo!" L'arciere prodigioso tese l'arco e sbalzò le pietre dalle palpebre del compagno addormentato. Questi si svegliò con un sussulto, prese gli otri, e partì con tale velocità che arrivò prima ancora del cuoco, fra lo stupore del Re e dei cortigiani. "Sia dunque" disse il Re, vinto ormai. E rivolgendosi verso Gentile: "Amo meglio aver per genero che per nemico un uomo della tua abilità."

Le nozze splendide ebbero luogo nella settimana. E Primosempre, Mangiatutto, Bevitutto, Finorecchia, Occhiofino furono fatti ministri.

La figlia dell'orco

C'era una volta un Re che aveva due figli, uno buono e l'altro cattivo. Quello buono era il Reuccio, e alla morte del padre doveva essere Re. La cosa non garbava al cattivo, e pensò di disfarsi del fratello per diventare Re lui. Un giorno gli disse: "Andiamo a caccia?" E andarono. Giunti in mezzo a un bosco, lontani dalle persone del séguito, cava fuori la spada e dà addosso al fratello, che non si aspettava quel tradimento. Credette di averlo ucciso. Coprì con erbacce e rami di albero il corpo insanguinato, e tornò addietro. A palazzo, il Re domandò: "E tuo fratello?" "Maestà, che disgrazia! Fu sbranato dalle fiere!" Il povero padre ne fece un gran pianto. Dal dolore si ammalò, e dopo pochi giorni morì. Il Reuccio, sotto le erbe e i rami, rinvenne; e cominciò a lamentarsi, a chiamare soccorso: "Aiuto, buoni cristiani, aiuto!" Era già buio. Udendo rumore lì accosto, il poverino gridò più forte che poté: "Aiuto, buoni cristiani, aiuto!" Sentì frugare tra l'erbe e i rami; poi, due manacce con tanto di ugne lo ghermiscono, lo levano di peso quasi fosse un fuscellino, e una lingua ruvida come una raspa gli lecca il sangue addosso: "Oh che buon sapore! Oh che buon sapore!" Il Reuccio, a quel vocione cupo cupo, rabbrividì: "Povero a me! Son capitato alle mani dell'Orco!" L'Orco, era proprio lui! Se lo mise sotto braccio come un fardelletto, e si avviò per tornare alla sua grotta. Di tratto in tratto, si fermava, leccava il sangue delle ferite: "Oh che buon sapore! Oh che buon sapore!" Alto, grosso, quasi un gigante, faceva certe sgambate così larghe e leste, che non lo avrebbe raggiunto neppure il vento. In pochi minuti fu alla porta della grotta e picchiò: "Apri, apri, figliuola; il babbo ti porta roba buona!" Il Reuccio si era svenuto di nuovo e pareva proprio morto. La figlia dell'Orco, vedendo quel bel giovane tutto insanguinato, n'ebbe pietà: "Che roba buona dite mai! È morto; non vedete? Lo butto nel carnaio." L'Orco leccò un'ultima volta il sangue, e disse: "Hai ragione. Buttalo nel carnaio. Io torno fuori." "Buon'andata e buon ritorno. Non venite prima di giorno." Appena l'Orco fu partito, la figlia corse a un armadio, prese il barattolo dov'era l'unguento che sana le ferite, e ne unse quelle del Reuccio. Il Reuccio aprì gli occhi, quasi si svegliasse da una gran dormita. "Chi siete, bella figliuola?" "Sono la figlia dell'Orco; non abbiate paura. Voi chi siete?" "Il Reuccio." E le raccontò il tradimento del fratello. "Lasciatemi andare; mio padre dev'essere in pena a quest'ora." "C'è monti, valli e foreste; non trovereste la via. Mio padre v'incontrerebbe e ne farebbe due bocconi. Bisogna avere il suo anello per non smarrirsi; ma egli lo porta sempre in dito." "Glielo leverò, mentre dorme, se voi mi aiutate." "E dopo?... Mi sbranerebbe." "Vi porto via con me. Ci sposeremo."

S'intese il grido dell'Orco, che tornava inferocito per non aver fatto preda alla caccia: "Uhii! Uhii!" "Ecco mio padre. Entrate in quella grotta. C'è da mangiare, da bere e un buon pagliericcio per dormire. Non fiatate fino a questa sera; se no, mio padre fa due bocconi di voi!" L'Orco, appena entrato, cominciò a fiutare attorno: "Uh! Uh! Che odore di carne cristiana! Uh! Uh!" "È la fantasia che ve lo fa sentire. Siete stanco; desinate e andate subito a letto." L'Orco, brontolando, si spolpò mezzo bue arrosto, e si mise a letto: "Grattami la testa, figliuola." Non poteva addormentarsi, se sua figlia non gli grattava la testa. Con una mano ella grattava, e con l'altra tentava di cavargli l'anello dal dito. "Che tenti, figliolaccia?" urlò l'Orco mezz'addormentato. La figlia, impaurita, ritirò la mano e lasciò stare. Verso sera, l'Orco si preparava a uscire per la sua caccia. "Uh! Uh! Che odore di carne cristiana! Uh! Uh!" Fiutava attorno, sgranando gli occhi, con l'acquolina in bocca. "È la fantasia che ve lo fa sentire. Buona andata e buon ritorno; non venite prima di giorno." L'Orco, brontolando, tirò la porta dietro a sé. "Uhii! Uhii!" Si sentiva da lontano un miglio. La figlia dell'Orco chiamò fuori il Reuccio. "Ho tentato di cavargli l'anello; non mi è riuscito. Ritenterò domani." "Fatemi vedere tutta la casa, intanto che vostro padre non c'è." "Giuratemi prima che voi mi sposerete, se andremo insieme via di qui." "Ve lo giuro." La figlia dell'Orco aperse un uscio, e il Reuccio rimase a bocca aperta vedendo una stanza tutta tempestata di oro e diamanti, con mobili di marmo, di argento, di legni preziosi. Per terra però qua e là ossa spolpate, macchiate di sangue. "Che ossa son queste?" "Non ci badate." E aperse un altr'uscio. Il Reuccio rimase a bocca aperta. Pareti di lamine di argento lucide come specchi; cornici d'oro e di perle; pavimento di marmi rarissimi; e mobili fastosi, cortinaggi di stoffe non mai viste, con ricami d'oro e frange d'oro... Una magnificenza. Per terra però qua e là ossa spolpate, macchiate di sangue. "Che ossa son queste?" "Non ci badate." Il Reuccio capì che erano ossa umane; tutte quelle povere creature se le era divorate l'Orco. E si sentì correre brividi da capo ai piedi, pensando che forse anche colei ne aveva mangiate la sua parte. "E lì dentro che c'è?" Accennava all'uscio tutto d'acciaio, con congegni complicati e due mostri di bronzo; uno a destra, l'altro a sinistra, che mettevano paura. "Lì dentro c'è il tesoro. Ma non vi si entra; bisogna avere in mano l'anello, per non esser mangiato vivo da questi mostri." S'intese il grido dell'Orco che ritornava dalla caccia: "Uhii! Uhii!" "Lesto, nella vostra grotta, e non fiatate fino a sera; se no, mio padre fa due bocconi di voi." Il Reuccio ebbe appena il tempo di nascondersi, che l'Orco picchiava alla porta: "Apri, apri, figliuola! Il babbo ti porta roba buona." Il Reuccio di là sentiva urli e pianti, e ganasce che maciullavano; e poi soltanto quel maciullare di ganasce. La figlia diceva al padre: "Siete stanco; andate a letto." L'Orco si spogliava: "Grattami la testa, figliuola." ' Ora gli leva l'anello ' pensò il Reuccio. Infatti, la sera dopo, appena l'Orco fu andato via per la caccia, la ragazza chiamò: - Reuccio, Reuccio, ecco l'anello! Mio padre, poverino, ora si sperderà in mezzo al bosco. Per amor vostro, io l'ho tradito. Andarono nella stanza del tesoro, presero oro e diamanti in quantità, e uscirono fuori. L'anello lo teneva in dito la figlia dell'Orco. Passando pel bosco, sentivano da lontano: "Uhii! Uhii!" "È mio padre che non trova la via. L'ho tradito per amor vostro, povero babbo!" Il Reuccio la guardò in faccia e vide che aveva le labbra sporche di sangue. "Che hai mangiato con tuo padre?" "Agnellini, caprettini che parevano bambini. Non mi son pulita la bocca."

Nella prima città dove arrivarono, il Reuccio mantenne la sua parola e sposò la figlia dell'Orco. Lì seppe che suo padre era morto, che il fratello traditore era già Re. Ma che poteva farci? E rimase in quella città, godendosi i tesori portati via all'Orco. Sua moglie a tavola non mangiava, o assaggiava appena le pietanze. "Perché non mangi?" "Non ho appetito." "O che campi d'aria?" "Non ci badare."

Una notte, il Reuccio si sveglia e non trova sua moglie nel letto. La cerca per tutta la casa, e non la trova neppure. Era in gran pensiero. Verso l'alba, eccola che rientra. "Dove sei stata?" "A prendere un po' d'aria." La guardò in faccia; aveva le labbra sporche di sangue: "Che hai mangiato?" "Agnellini, caprettini che parevano bambini. Non mi son pulita la bocca." Per quella volta non ci fece caso. Intanto sua moglie lo aizzava sempre contro il fratello traditore. "Se tu fossi Re, io sarei Regina!" "Sei meglio che Regina. Non ti manca nulla." "Se tu fossi Re, io sarei Regina! Dovresti andare a ammazzare tuo fratello com'egli tentò di ammazzar te." "E se non riesco?" "Con l'anello di mio padre si riesce a tutto! Dovresti vendicarti. Se tu fossi Re, io sarei Regina!" Picchia oggi, picchia domani, il Reuccio cominciò a pensare sul serio alla vendetta contro il fratello. Lo tratteneva soltanto l'amore dei figliuoli. Ne aveva già cinque e un altro era per la via. Se lui moriva in quell'impresa, come sarebbero rimasti quei poverini? Ma sua moglie ripicchiava: "Se tu fossi Re, io sarei Regina!" Si sgravò del sesto figliuolo. Ora erano tre maschi e tre femmine.

Una notte il Reuccio si sveglia e non trova sua moglie nel letto. La cerca per tutta la casa, e non la trova neppure. Era in gran pensiero. Verso l'alba, eccola che rientra. "Dove sei stata?" "A prendere un po' d'aria." La guardò in faccia; aveva le labbra sporche di sangue: "Che hai mangiato?" "Agnellini, caprettini che parevano bambini. Non mi son pulita la bocca." Questa volta però il Reuccio entrò in sospetto e inorridì pensando che pasto aveva forse fatto sua moglie. "Non è figlia d'Orco per niente!" E l'odio contro il fratello e il desiderio di vendetta gli riavvampò in cuore. "Se non fosse stato per il suo tradimento, non avrei sposato la figlia d'un Orco." L'odiava di più per questo. Il sangue che lordava le labbra di sua moglie doveva essere di creature umane. Oh, che orrore!

Un giorno disse a sua moglie: "Porto i bambini a spasso." Prese in collo l'ultimo, che ancora non si era staccato ed era spoppato di fresco, e uscì fuori città. Cammina, cammina, la notte lo sorprese in una pianura deserta. Non c'era casolare dove rifugiarsi; non si vedeva anima viva. "Ah, fratello scellerato, dove mi trovo per te! Voglio ammazzarti!" Coricò su la terra nuda i bambini che già cascavano dal sonno, e si sedette in un canto per vegliarli. Tutt'a un tratto vede davanti a sé due occhi di bragia, e una forma nera di animalaccio che si accostava adagino adagino. Gli si agghiacciò il sangue. Non aveva la forza di cavar la spada e difendersi. E sentiva brontolare: "Ah! Che buon odore di carne piccina! Che buon odore!" Quella voce non gli giungeva nuova, ma non gli riusciva di riconoscerla. L'amore dei figli però gl'infuse coraggio. Cavò la spada e si slanciò contro l'animalaccio dagli occhi di bragia, che già aveva addentato i bambini. "Ahi! Ahi! Muoio! Muoio!" Era sua moglie, la figlia dell'Orco; stava per divorarsi le proprie creature. Non era figlia d'Orco per niente. I bambini erano tutti lacerati, insanguinati, e il povero Reuccio non sapeva come medicarli. Il giorno era alto, e per la campagna deserta non si scorgeva anima viva. Ed egli piangeva strappandosi i capelli, con quell'orrido spettacolo sotto gli occhi: la moglie morta da un canto e i bambini lacerati, insanguinati e morenti dall'altro. "Fratello scellerato! Senza il tuo tradimento, non sarei a questo punto!" "Che hai? Perché piangi?" Si voltò e si vide dinanzi una bellissima donna tutta vestita di bianco con in mano una verga d'oro. "Ah, buona signora, aiutatemi voi! I miei bambini!... I miei bambini!" "Posso aiutarti, ma a un patto." "A qualunque patto, buona signora!" "Ascolta bene: io so tutto. Il tradimento di tuo fratello, l'Orco, la tua fuga con la figlia di lui, il tuo matrimonio, tutto. Se vuoi però che io ti aiuti, devi perdonare a tuo fratello." "A quell'infame? No, mai!" La bellissima signora, turbata in viso, gli voltò le spalle e stava per andarsene. "Sì, sì, gli perdono!" gridò il Reuccio. "Pei miei figliuoli!" La signora gli si accostò sorridente e gli disse: "Ascolta bene. Dei tuoi figliuoli, dopo parecchi anni, uno solo sopravviverà; questo, il minore. E sai perché? Perché egli soltanto non è nutrito di carne umana. Tua moglie, per virtù dell'anello, ti assopiva profondamente e usciva la notte a caccia di bambini: non era figlia d'Orco per niente. Gli altri cinque, ove campassero, diventerebbero Orchi anche loro!" Il Reuccio piangeva. "Se tu perdoni al fratello, il tuo figliolino sarà Re." "Sì, sì, gli perdono! Gli perdono di tutto cuore!" "Ora, guarda!" Stese la verga d'oro e cominciò a toccare ad uno ad uno i bambini; e di mano in mano che li andava toccando, accadeva un portento. Questi diventava un martello, quegli uno scalpello, chi una tenaglia, chi una pialla, chi una sega. Toccato il minore, diventò un succhiello. Il Reuccio allibì: si sentì drizzare i capelli in testa. La signora gli fece un cenno con la mano: "Non disperarti: non è niente. Tu sarai falegname e questi i tuoi arnesi. Di giorno, ti serviranno per il tuo mestiere; la notte, tòccali con l'anello dell'Orco; ridiventeranno bambini." "E voi chi siete?" "Sono una Fata." Il Reuccio si rincorò: "Fata, buona, Fata, suggeritemi voi che debbo fare." "Raccogli questi arnesi e va' nella città dov'è il Re tuo fratello. Prenderai a pigione una botteguccia, e lavorerai di falegname. La colla e i chiodi devono comprarli gli avventori. I chiodi che avanzeranno, li renderai; la colla, no; mettila da parte. Sarà buona da mangiare; vedrai." E gli spiegò tutto quel che doveva accadere. Il Reuccio raccolse gli arnesi: "I miei figli ora si chiamano: Piallina, Scalpellino, Tanaglina, Martellino, Seghina e Succhiellino!" Piangeva e rideva consolato. "E il cadavere di tua moglie? Lo lasci così, in preda alle bestie feroci e agli uccelli di rapina?" "È giusto! Poveretta, Orco il padre, Orca lei: non ci aveva colpa." Le tolse dal dito l'anello, scavò una fossa e la seppellì. "Che nome prenderò, buona Fata?" "Il nome te lo appiccicherà la gente; ti chiameranno: Mastro Acconcia-e-guasta. Parrai un vecchio; ma parrai soltanto." "Grazie, grazie, buona Fata!" Guardò attorno, vicino, lontano; la Fata era sparita.

Il resto, bambini miei, già lo sapete. E la fiaba della Figlia dell'Orco è bell'e finita.

Chi fu (Pirandello)

Aggiungi un posto un tavola

La vita è troppo bella (Chaplin)

Ho perdonato errori quasi imperdonabili, ho provato a sostituire persone insostituibili e dimenticato persone indimenticabili. Ho agito per impulso, sono stato deluso dalle persone che non pensavo lo potessero fare, ma anch'io ho deluso. Ho tenuto qualcuno tra le mie braccia per proteggerlo; mi sono fatto amici per l'eternità. Ho riso quando non era necessario, ho amato e sono stato riamato, ma sono stato anche respinto. Sono stato amato e non ho saputo ricambiare. Ho gridato e saltato per tante gioie, tante. Ho vissuto d'amore e fatto promesse di eternità, ma mi sono bruciato il cuore tante volte! Ho pianto ascoltando la musica o guardando le foto. Ho telefonato solo per ascoltare una voce. Io sono di nuovo innamorato di un sorriso. Ho di nuovo creduto di morire di nostalgia e... ho avuto paura di perdere qualcuno molto speciale (che ho finito per perdere)... ma sono sopravvissuto! E vivo ancora! E la vita, non mi stanca... E anche tu non dovrai stancartene. Vivi! È veramente buono battersi con persuasione, abbracciare la vita e vivere con passione, perdere con classe e vincere osando, perché il mondo appartiene a chi osa! La Vita è troppo bella per essere insignificante...!

Libri dimenticati: Coppie assassine

n questo libro Cinzia Tani,dopo aver esaminato vari casi di donne assassine,racconta storie di coppie assassine,come gli inglesi Burke e Hare,che uccidevano persone per poi venderne i cadaveri ai medici;le sorelle Papin,unite in un sinistro patto omicida:Louise Beck e Raymond Fernandes,che uccidevano donne ricche e sole per lucro...
E' un libro ben scritto e molto interessante

Frase del giorno

Una madre può esser buona per cento figli,cento figli possono non esser buoni per una madre