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verità
di charles bukowski
la poesia prudente
e gli uomini
prudenti
durano
solo lo stretto
necessario
per morire
tranquilli
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« Risveglio | Messaggio #46 » |
Quella che hai giusto in mano è quasi bianca,
ma non del tutto, non esiste bianco totale:
è liscia, dura, tenace, sottile, e di solito
crepita, scivola, cigola, si strappa, è quasi inodore;
e com'è non rimane; si ricopre
di menzogne, assorbe tutto, orrori, contraddizioni,
sogni, angosce, trucchi, lacrime, brame,
finché saranno asciutti, gialli, ammuffiti, grigi,
finché il tutto s'ammolla, nella pioggia, si sbriciola, nell'immondizia,
sempre più esiguo. Forse soltanto se è della qualità migliore…
ove poi meglio di tutto è forse ciò che nessuno
vi ha scritto: un pesce, una saliera, una stella,
un unicorno, un elefante, una testa di bue,
emblema di S. Luca. Ciò che ti appare
se lo metti in controluce - resiste,
mille anni, forse, o solo un minuto ancora."
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