Boutade

Consiste in un pezzo di piastrella rotta, due braccia, due gambe, una rossa terra che ti sporca le gambe, dei vestiti che non ti vanno più, nemmeno ti sono mai andati e tanti-troppi ricordi malauguratamente felici di quando eri bambina e davvero niente e nessuno poteva mai in nessun modo scalfire la tua fantasia e il tuo quieto divagare nell'incoscienza, la tua eredità. Alle volte ho cercato di spiegare, alle volte ho cercato di accettare, alle volte sono morta, ma ora guardo nella gerla che mi porto sulle spalle e mi rendo conto che forse, in fondo, abbiamo sempre frainteso la parola felici. Io quest'estate ho liberato le mie donne danzando, non ho più paura dell'amore che ferisce, non ho più paura della tua ottusa incoscienza, papà.
La mia eredità: senza le tue incapacità non  avrei mai imparato ad amare, padre mio.