Boutade

fadeintoyou

Sanguino. Nessuno saprà mai quanto sanguino.
Piccole striature rosse sul bianco delle mutandine. Sottili, ramificate. Rosso luminoso, arterioso, ossigeno infuocato. Vivo.
E' accaduto qualcosa di irreparabile quella notte in cui sopra ogni dolore fisico e mentale ho sognato di separarmi e amarti con entrambe le parti di me stessa. Tu dormivi, e io trasudavo il mio io dai pori della pelle e lo appoggiavo sulle tue lenzuola. La tua pelle nuda assorbiva ogni particella vagante, preziosa, e in quello sforzo io mi crepavo e laceravo nei punti più delicati delle mie mucose. Faceva male, ma cos'era poi il male in confronto alla bellezza e purezza di quell'offerta imparziale?
Che sapore aveva la mia bocca quel mattino? Era marmo scaldato dal sole di agosto.
Che morbidezza aveva la mia fica quel mattino?  Mai più in nessun modo in tutta la mia vita ho potuto o potrò mai ancora accogliere l'amore così.
Quell'offerta è stata tutto, incontenibile, eterna, angelica.
Poi sono diventata solo una presenza, un ricordo, una gentilezza, un insieme di cose da dire e da fare. Ancora cercavo la mia resina, recidevo le chiome e la mia pelle scricchiolava e si spezzava.
Primavera gialla, secca, malata.
Sanguino. Nessuno saprà mai quanto sanguino. Non emano profumi, come quando mi dicevi che sapevo di notte. Sono una presenza, un ricordo, una gentilezza. Un insieme di cose da dire e da fare. Mi lacero in continuazione.

Parlami di te, ora.

Foto: Noriaki Yokosuka