LA PICCOLINA DI BAGHDADUna foglia d'autunno non caderiportandoti un soffio d'amore,lei si posa lieve lieve per terra...ma è morta...Una foglia d'inverno è serenaassaporando la neve che scendelei rimane distesa per terra,niente freddo, niente azzurro del cielo...è morta...Una foglia in primavera è sparitadecomposta dal tempo funestoche l'ha uccisa in un giorno di vento.Lei oramai è dentro quella terra...ma è morta...Una foglia d'estate non parla. Ti colora soltanto la strada,resta in alto su un albero al solecontemplando la madre che è viasotto terra dal tempo che fu...morta... Piccolina che giochi sui prati d'estatenon guardare con disprezzo la terra,c'è una madre che è morta e sepoltae una figlia che vive e che piangesu quell'albero a cui tu sorridi.Lì non regnerà mai quella pace,perchè un vento cattivo d'autunnodonerà a quelle foglie solomorte...Piccolina che giochi tra le bombe sopra un campo di terra distrutta,guarda l'albero secco e bruciatoper quel missile che ieri è cadutoe che ha svanito tutte le foglie rigettandole in mezzo al desertoe che ha distrutto la tua bella casadove un tempo giocavi serena.Dalla finestra guardavi le fogliesvollazzare col vento d'autunnoe guardavi tua madre che rideva...mentre ora è morta.
Post N° 317
LA PICCOLINA DI BAGHDADUna foglia d'autunno non caderiportandoti un soffio d'amore,lei si posa lieve lieve per terra...ma è morta...Una foglia d'inverno è serenaassaporando la neve che scendelei rimane distesa per terra,niente freddo, niente azzurro del cielo...è morta...Una foglia in primavera è sparitadecomposta dal tempo funestoche l'ha uccisa in un giorno di vento.Lei oramai è dentro quella terra...ma è morta...Una foglia d'estate non parla. Ti colora soltanto la strada,resta in alto su un albero al solecontemplando la madre che è viasotto terra dal tempo che fu...morta... Piccolina che giochi sui prati d'estatenon guardare con disprezzo la terra,c'è una madre che è morta e sepoltae una figlia che vive e che piangesu quell'albero a cui tu sorridi.Lì non regnerà mai quella pace,perchè un vento cattivo d'autunnodonerà a quelle foglie solomorte...Piccolina che giochi tra le bombe sopra un campo di terra distrutta,guarda l'albero secco e bruciatoper quel missile che ieri è cadutoe che ha svanito tutte le foglie rigettandole in mezzo al desertoe che ha distrutto la tua bella casadove un tempo giocavi serena.Dalla finestra guardavi le fogliesvollazzare col vento d'autunnoe guardavi tua madre che rideva...mentre ora è morta.