non ci accontentiamo

La poesia era "Il libro" di Giovanni Pascoli.

"Un uomo è là, che sfoglia dalla prima
carta all'estrema, rapido, e pian piano
va, dall'estrema, a ritrovar la prima."

Cos'altro è la vita se non un continuo sfogliare di pagine di un libro. Hanno tutte un'intestazione e un piè di pagina, quasi tutte uguali con piccole differenze. Così sono i nostri giorni, sempre uguali ma diversi. Mi alzo la mattina, faccio colazione, vado al lavoro, la sera torno a casa, ceno, vado a dormire. Quasi sempre stessa intestazione. Il piè di pagina è il medesimo. Ma tra i caratteri stampati si leggono tante cose: amore, gioia, dolore, sofferenza, divertimento, angoscia, ... Ogni mattina si va avanti di una pagina. Non sai cosa leggerai, anche se ti aspetti che non sia del tutto diversa da quella precedente. Chi lo sa? La ricchezza della vita è talmente vasta che non ti può annoiare. Ti può far soffrire. Non annoiare. Ti può dare una gioia immane. Ma ti stupisce. Nel bene e nel male. E' lo stupore il senso della vita?

Ricordo una volta a scuola la prof. di Italiano ci lesse questa poesia...non era riportata sul nostro libro di testo, non era la solita poesia da studiare, analizzare, capire la poetica dell'autore...ma mi è rimasta impressa e la voglio mettere qui come manifesto del blog. Per adesso non vi dico l'autore nè il titolo, per non influenzarne la magia. Lasciatevi cullare da questi splendidi versi...

Sopra il leggìo di quercia è nell'altana,
aperto, il libro. Quella quercia ancora,
esercitata dalla tramontana,

viveva nella sua selva sonora;
e quel libro era antico. Eccolo: aperto,
sembra che ascolti il tarlo che lavora.

E sembra ch'uno (donde mai? non, certo,
dal tremulo uscio, cui tentenna il vento
delle montagne e il vento del deserto,

sorti d'un tratto...) sia venuto, e lento
sfogli - se n'ode il crepitar leggiero -
le carte. E l'uomo non vedo io: lo sento,

invisibile, là, come il pensiero...

Un uomo è là, che sfoglia dalla prima
carta all'estrema, rapido, e pian piano
va, dall'estrema, a ritrovar la prima.

E poi nell'ira del cercar suo vano
volta i fragili fogli a venti, a trenta,
a cento, con l'impazïente mano.

E poi li volge a uno a uno, lenta-
mente, esitando; ma via via più forte,
più presto, i fogli contro i fogli avventa.

Sosta... Trovò? Non gemono le porte
più, tutto oscilla in un silenzio austero.
Legge?... Un istante; e volta le contorte

pagine, e torna ad inseguire il vero.

E sfoglia ancora; al vespro, che da nere
nubi rosseggia; tra un errar di tuoni,
tra un alïare come di chimere.

E sfoglia ancora, mentre i padiglioni
tumidi al vento l'ombra tende, e viene
con le deserte costellazïoni

la sacra notte. Ancora e sempre: bene
io n'odo il crepito arido tra canti
lunghi nel cielo come di sirene.

Sempre. Io lo sento, tra le voci erranti,
invisibile, là, come il pensiero,
che sfoglia, avanti indietro, indietro avanti,

sotto le stelle, il libro del mistero.