Post N° 16

La mia vita è di pongo. Devo aver dato qualche manata distratta, perché non ne riconosco piú la forma.

O, forse, nel plasmare senza in mente una figura precisa, ne è uscita una sagoma strana, che sono la prima a non saper interpretare.

Mi sono distratta, mentre le dita continuavano sole.
Ho chiaccherato, mentre una mano schiacciava e lisciava.
Guardavo altrove, mentre piantavo le dita nel molle.

 A volte, assorta, ho ritratto i miei amori. O copiato sculture giá viste.

Ora, non distinguo gli errori dai tocchi voluti.

Continuando a modellare, peró, il pongo non si secca.
E poi, eventualmente, basta scaldarlo un po’.

(Settimane strane. O, semplicemente, troppo tempo per riflettere non è cosa che faccia per me.)