Meriggiare pallido e assortopresso un rovente muro d' orto,ascoltare tra i pruni e gli sterpischiocchi di merli, frusci di serpi.Nelle crepe del suolo o su la vecciaspiar le file di rosse formichech' ora si rompono ed ora s' intreccianoa sommo di minuscole biche.Osservare tra frondi il palpitarelontano di scaglie di marementre si levano tremuli scricchidi…
Già la pioggia è con noi,scuote l'aria silenziosa.Le rondini sfiorano le acque spentepresso i laghetti lombardi,volano come gabbiani sui piccoli pesci;il fieno odora oltre i recinti degli orti.Ancora un anno è bruciato,senza un lamento, senza un gridolevato a vincere d'improvviso un giorno.Salvatore Quasimodo
Felice chi con ali vigorose,le spalle alla noia e ai vasti affanniche opprimono col peso la nebbiosa vita,si eleva verso campi sereni e luminosi!Felice chi lancia i pensieri come allodolein libero volo verso i cieli nel mattino!Felice chi, semplice, si libra sulla vita e intendeil linguaggio dei fiori e delle cose mute! Baudelaire
Lucertola sul muro....Fonte secca.Cardo bruciato,cenere,vetro affumato,rosolaccio sullo stelo lanoso.....Scorre una stella....Il grillo canta occulto.E l'arboreta mormorauna frase,una sola:Poi ritornaa restarsi in silenzio.Lucciola o brina?Arrota la cicalail silenzio....Tra i fusti del giardino,percepiamoverde anch'essa-la vipera.A.Machado
Cigola la carrucola del pozzol'acqua sale alla luce e vi si fonde.Trema un ricordo nel ricolmo secchio,nel puro cerchio un'immagine ride.Accosto il volto a evanescenti labbri:si deforma il passato, si fa vecchio,appartiene ad un altro...Ah che già stridela ruota, ti ridona all'atro fondo,visione, una distanza ci divide.Eugenio Montale
Vennero i freddi,con bianchi pennacchi e azzurre spadespopolarono le contrade.Il riverbero dei fuochi splendé calmo nei vetri.La luna era sugli spogli orti invernali.Attilio Bertolucci
Il vento portò da lontanol'accenno di un canto primaverile,chissà dove,lucido e profondosi aprì un pezzetto di cielo.In questo azzurro smisurato,fra barlumi della vicina primaverapiangevano burrasche invernali,si libravano sogni stellati.Timide, cupe e profondepiangevano le mie corde.Il vento portò da lontanole sue squillanti canzoni.(A.Blok.Poesia russa del'900)
La pioggia è caduta tutto un giorno.Oh, vieni tra gli alberi madidi.Le foglie giacciono fitte sul vialedei ricordi.Nel viale dei ricordi sosteremoun poco e poi ci lasceremo.Vieni , amore, dove io possa parlarti intimamente.James Joyce
Ebbra del primo fervorebarcolla una gialla farfalla.Riposa, seduto alla finestra,chino assonnato, un vecchio.Nel verde di primavera, cantando,un tempo lasciò la sua casa.Quanta polvere delle stradeha pettinato i suoi capelli!E - guarda, l'albero fioritoe le farfalle - le gialle -paiono invecchiate appena,sembrano ancora le stesse.Ma i colori e i profumisono più fievoli e stanchi,la luce e…
La speranza è un essere piumatoche si posa sull'anima,canta melodie senza parole e non finisce mai.La brezza ne diffonde l'armonia,e solo una tempesta violentissimapotrebbe sconcertare l'uccellinoche ha consolato tanti.L'ho ascoltato nella terra più freddae sui più strani mari.Eppure neanche nella necessitàha chiesto mai una briciola - a me.Emily Dickinson