La stazione

il vecchio e il mare

Ricordai che mi aveva promesso la fica. La rivoltai sullo stomaco, le tirai su il vestito, le tirai giù le mutandine. Le montai sopra e cominciai a menare colpi, in cerca della fica. Provavo dappertutto. Entrò. Scivolò sempre più dentro. Ce l'avevo fatta. Lei emetteva deboli suoni. Poi squillò il telefono. Lo tirai fuori, mi alzai e risposi. Era Gary Benson.
"Vengo li col registratore per l'intervista radiofonica".
"Quando?".
"Tra tre quarti d'ora".
Riappesi e tomai da Tammie. Ce l'avevo ancora duro. La presi per i capelli, le diedi un altro bacio violento. Aveva gli occhi chiusi, la bocca priva di vita. La montai di nuovo. Fuori la gente era seduta sulle scalette antincendio. Quando il sole si abbassava e cadevano le prime ombre venivano tutti fuori a prendere il fresco. La gente di New York City stava là fuori a bere birra e soda e acqua ghiacciata. Sopportavano e fumavano sigarette. Esser vivi era già una vittoria. Ornavano le scalette antincendio di piantine. Si accontentavano di quello che avevano.
Andai dritto al cuore di Tammie. Come un cane. I cani sapevano il fatto loro. Menavo colpi come un matto. Era bello non lavorare più alle poste. Sbattevo e menavo quel corpo. Nonostante le pasticche stava cercando di parlare. "Hank...", disse.
Alla fine venni, restai sdraiato sopra di lei. Eravamo tutt'e due zuppi di sudore. Rotolai giù, mi alzai, mi svestii e andai alla doccia. Ancora una volta mi ero scopato quella rossa più giovane di me di trentadue anni. Si stava bene sotto la doccia. Volevo vivere fino a ottant'anni per scoparmi una ragazza di diciotto. Il condizionatore non funzionava, ma la doccia si. Si stava proprio bene, là sotto. Ero pronto per l'intervista radiofonica.

[Charles Bukowski, "Donne]