Museo del fango

&

Gaetano Delli Santi opera nel campo della scrittura come poeta, narratore e critico; e in quello delle arti visive come scultore e pittore.

  acqua acuta e frana delicata

fanno l'uomo di fango

a Giampilieri

Ero seduto su una poltrona, che (a vederla da un punto di vista poco in vista rivelava un aspetto formale quasi intraveduto da una vista affetta da astenopia e meropia) non aveva nessuma fiisionomia che me la rivelasse in forma di poltrona.

Sembrava piuttosto un asparago seduto su un ciuco intento a mangiarselo. Seduto su quella poltrona m'era duro sedermici: entrava in brighe col mio culo. E dunque... seduto su quella poltrona mi chiedevo:

Perché la forma posizionale del suo schienale che, pur non avendo nulla in sé di intersiderale né di ancestrale, mostra comunque una faccia risorgimentale, anche se (e si vede) estroflette smorfie causate da un dolore gengivale dovuto alla caduta di un dente embrionale?>

Nel mentre ero intento ad arrovellarmi su queste elucubrazioni - sostanziali e di primaria importanza -,...mi addormentai.

Mi ritrovai di colpo in un colore fangoso, dai contorni di fango, la cui complessa e monolitica sessualità di fango mi mostrò un uomo di fango - nato dal fango -...ricordate? - che mi venne incontro con l'andatura di una autorità franata.

        PERDINCI! PERDINCI!

Ero IO!!!!!

Si fermò a pochi passi da me e iniziò a parlare rivolgendosi a un pubblico che non c'era, facendo finta che io non ci fossi.

Signori e signore,

  Giampilieri è oggi - così ci dicono-

  abbassata al cadavere

  di un giocattolo

  più vivo di un morto

  e più morto di un vivo

con l'alito di motriglia in bocca

  e la bruma di melma

  che labbri dissotterrati

  e occhi di trafitti.

Qualcuno mi ha detto

  -cari signori e signore-

  che non è un orango

  che in quel fango

  balla il fandango...

  No!

Non è un donzello

  che  fa il menestrello

  sotto il baccello

  allungando il pisello a una fava

  e la clava a una superdonna

  in minigonna

  tutta su-shop

  e pornoshop

  non stop...

  No!

E' Giampilieri

  ingrognata

  perché stasera

  primo ottobre 2009

  ore 17.00

  bolle di simulacri

  del suo fango

  bevono un litro di cielo

  inchiodato alle nuvole

bevono un vento di legno

  che tubi di frenesia mangia

  tra spruzzi

  di torbidi corpi

  e polpe

  di pozzanghere acefale.

E Giampilieri,

che non mi si mostrò con i sembianti di una città affarista né con la faccia di una grandiloquente azienda gettatasi nelle speculazioni...mi sciorinò un discoeso di cui non compresi del tutto il senso. Drizzò le parole verso di me... come un allucinato che, persosi tra i denti di una frana sfigurata dalla frana (come una fame sfigurata dalla fame)... avesse raggiunto il culmine del suo delirio.

Fratello mio... chi scava promesse

  scaglie di grida scàglia

  sui diavoli duri

  coi cieli stremati di sempre...

  e ora

  persino un muro di frana

  ti è scappato dalla bocca.

Ed io scendendo ne l'amaro

di quella tomba melmosa

ho sognato:

  squame di incesti seminavano la gogna

  in mezzo a un lago di peccati

  e sguazzavano

  in un polistirolo drogato

  consacrati allo strido di un'ombra cruda

  e di fioriture d'acque spezzate...

"Che ci vuoi fare?

Così è il mondo" mi disse

  una contessina burina

  che al posto della testa

  aveva una latrina viperina

  e

  al posto del culo

  un'acquolina alla pecorina.

Ho sognato

  miserevoli croste di cartoline

  e di cartoni animati, fallimentari,

  di rimbambiti arricchiti

  scodellavano ascelle

  acquistate nei supermarket.

  "A noi veline,

  tutte mutandine e cine

  dalla testa a forma di vuotazucchine

  ci piace...così...

  andare a spasso con blasonati

  e vip incafonati"

mi dissero delle voci

saltate fuori a sorpresa

da pacchetti di sorrisi

che sembravano sbarre messe all'ingresso

tra spuntoni di natiche in fiamme

e spire di stucchi al sugo.

Non ebbi, signori e signore, il tempo di correggere le mie orecchie.. perché udissero meglio quelle parole...che                                                                           come luce al suo primo vagito                                                                                   vidi avanzare verso di me                                                                                              (dopo che Giampilieri svaporò all'istante)                                                                tra grumi di ruggiti                                                                                                         e battiti di silenzi scomposti                                                                                         e vapori zoppicanti                                                                                                          il giovane sottocapo di prima classe della Marina                                                       Simone Neri....                                                                                                              che da morto                                                                                                                 (morto nel mettere in salvo 8 anime senza dari pena di raccòr l'alito               per poter pensare più a sé che agli altri                                                                       -chi pensa per sé pensa per tre-)                                                                                     mi disse: