L'illusione è che tu semplicementestia leggendo questa poesia.La realta' è che questa èpiù di unapoesia.Questo è il coltellodi un accattone.è un tulipano.è un soldato che marciaattraverso Madrid.questo sei tu sul tuoletto di morte.questo è Li Po che ridesottoterra.no, non è una dannatapoesia.è un cavalloche dorme.una farfalla dentroil tuo cervello.questo è il circodel diavolo.e non la stai leggendosu una pagina.è la pagina che leggete.la senti?è come un cobra.è un'aquila affamatache sorvola la stanza.questa non è una poesia.la poesia è barbosa,ti fa venire sonno.queste parole ti incitanoa una nuovafollia.ti ha toccato la grazia,sei stato spintodentro unaabbacinante regione diluce.adesso l'elefantesogna insiemea te.la volta dello spaziocurva e ride.adesso puoi morire.tu puoi morire adesso comesi doveva morire da uomini:grande,vittorioso,con l'orecchio alla musica,essendo tu la musica,che romba,romba,romba.C.B.
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L'illusione è che tu semplicementestia leggendo questa poesia.La realta' è che questa èpiù di unapoesia.Questo è il coltellodi un accattone.è un tulipano.è un soldato che marciaattraverso Madrid.questo sei tu sul tuoletto di morte.questo è Li Po che ridesottoterra.no, non è una dannatapoesia.è un cavalloche dorme.una farfalla dentroil tuo cervello.questo è il circodel diavolo.e non la stai leggendosu una pagina.è la pagina che leggete.la senti?è come un cobra.è un'aquila affamatache sorvola la stanza.questa non è una poesia.la poesia è barbosa,ti fa venire sonno.queste parole ti incitanoa una nuovafollia.ti ha toccato la grazia,sei stato spintodentro unaabbacinante regione diluce.adesso l'elefantesogna insiemea te.la volta dello spaziocurva e ride.adesso puoi morire.tu puoi morire adesso comesi doveva morire da uomini:grande,vittorioso,con l'orecchio alla musica,essendo tu la musica,che romba,romba,romba.C.B.