ancora pezzettini
Quasi una pizza margherita... ma senza pomodoro
Mi piacciono le parole...mi piacciono più di quel che mi piace la gente...
le mie parole (a volte) piacciono alla gente...più di quanto piaccio io...
e comunque...sono le mie parole,sono mie queste parole...le partorisco io...ma non sono io...loro hanno una vita diversa...le partorisco,vero,ma come i figli (che non ho né avrò)fanno poi la loro vita...propria e sua...come detto,diventano molto,troppo,tanto,diverse da me... a me piacciono le parole...a volte il senso a volte il suono a volte il disegno che fanno sulla carta,a volte il disegno che fanno sui miei pensieri... e sembrano chiare le parole,sembrano obiettive... sembrano,solo sembrano...il senso non è mai lo stesso per tutti... sembra,solo sembra... è quello che un po’ mi fa soffrire, o qualcosa come soffrire...perché ogni parola porta un senso diverso per ognuno...sembra lo stesso il senso,ma solo sembra...
dico viaggio e fioriscono sensi dappertutto...e fioriscono pure parole intorno attorno sotto e sopra,e fioriscono sensi dappertutto, e per ognuno il senso è altro,e viaggio, luce, amore, casa,piscina,porta,ascensore,locomotrice...scappano...non sono le stesse per me che per gli altri...dico viaggio luce amore casa piscina porta ascensore locomotrice e il profumo è diverso per ognuno...e tutto scappa e tutto scorre e dico scappare e scorrere e scappare e scorrere fioriscono ed il profumo è diverso per ognuno...
a me piacciono le parole...a volte il senso a volte il suono a volte il disegno che fanno sulla carta,a volte il disegno che fanno sui miei pensieri... ma pure il suono è sempre altro... ritmo... respiro... e pure disegnate sulla carta son diverse...chi tratti lunghi,chi piccoli tratti,chi tondo,chi ordinato...e poi sul pensiero,diverse pure... ma adesso vado a nanna,sono stanca... anche se il mio "stanca"… solo io so cosa significa...
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Post n°527 pubblicato il 22 Febbraio 2011 da messaggeria.normale
Sono ancorata in questo porto. Le barche vanno e vengono. Lasciano le loro tracce d'acqua nell'acqua nell'acqua nell'acqua. Vanno e vengono e vengono e vengono e se ne vanno. Resta il cuore sbriciolato, voci che salutano nella riva, fette di "a presto" vacillando nelle mani. C'è tristezza nell'aria. Ma poi le barche tornano ed è festa. La vita è movimento. Intanto io resto ancorata in un porto che non mi conosce e non conosco. Intanto io non parto e quindi io non torno. Non c'è tristezza e quindi non c'è festa. E intanto le barche vanno e vengono e vengono e se ne vanno. Non mi lamento. Ho il bacio breve di un mare di onde che non mi appartengono ma mi baciano ugualmente, generose. Qualche volta uno strano si avvicina. Legge il nome scritto sullo scafo, guarda le vele. Vuole capire perché non si aprono alla brezza. Vuole capire e magari capisce per un po'. Poi parte. La vita è movimento. E io intanto prego per una tempesta e intanto so che devo cambiare la preghiera. So bene che non voglio un temporale che mi faccia levar ferocemente le ancore. Voglio fare di me stessa un uragano e senza più pensieri e dubbi e blableblu, disancorarmi. Una barca come tutte le barche, facendo il fondamentale mestiere delle barche. Non voglio altro. Magari poi si parte e magari un po' si sanguina, sangue nel sangue nel sangue nel sangue. Magari poi si parte e poi si torna e magari sarà festa. La musica (Cavatina Stanley Myers - Classical Guitar) e invece non fu la cavatina, ma raddiofreccia ancora. Mi graffia l'anima. |
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