ricorsi scontrosi

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Non è mai stato ostile; nemmeno ora.
E' buio, freddo ed umido.
Non serve tenere aperti gli occhi.
Immobile cerco la compenetrazione con l'intorno.
Respiro piano, le mani in tasca (vedi? sono indifeso).
Lo stormire lassù è ancora folto.
A terra invece tutto è secco, dimenticato e silenzioso.
Sembra vivere due stagioni all'unisono.

Lentamente mi ospita e percepisco i suoi suoni, gli odori antichi e i fremiti.
Lo sento raccontare le sue vicende senza capirne segno.
Qualcosa cadendo viene a curiosare, poi ancora (petulanti foglie zitelle penso).

Sono a casa, qui come lì fuori tra le umane mura.