Osservazioni

Ballata delle madri



Mi domando

che madri avete avuto.

Se ora vi vedessero al lavoro

in un mondo a loro sconosciuto,

presi in un giro mai compiuto

d'esperienze così diverse dalle loro,

che sguardo avrebbero negli occhi?


Se fossero lì,

mentre voi scriveteil vostro pezzo,

conformisti e barocchi,

o lo passate a redattori

rotti a ogni compromesso,

capirebbero chi siete?


Madri vili,

con nel viso il timore antico,

quello che

come un male

deforma i lineamenti

in un biancore che li annebbia,

li allontana dal cuore,

li chiude

nel vecchio rifiuto morale.


Madri vili,

poverine,

preoccupate che i figli

conoscano la viltà

per chiedere un posto,

per essere pratici,

per non offendere anime privilegiate,

per difendersi da ogni pietà.


Madri mediocri,

che hanno imparato

con umiltà di bambine,

di noi,

un unico, nudo significato,

con anime in cui il mondo è dannato

a non dare né dolore né gioia.


Madri mediocri,

che non hanno avuto per voi

mai una parola d’amore,

se non d’un amore

sordidamente muto

di bestia,

e in esso v’hanno cresciuto,

impotenti ai reali richiami del cuore.


Madri servili,

abituate da secoli

a chinare senza amore la testa,

a trasmettere al loro feto

l’antico, vergognoso segreto

d’accontentarsi dei resti della festa.


Madri servili,

che vi hanno insegnato

come il servo può essere felice

odiando chi è,

come lui,

legato,

come può essere,

tradendo, beato,

e sicuro,

facendo ciò che non dice.


Madri feroci,

intente a difendere quel poco che,

borghesi, possiedono,

la normalità e lo stipendio,

quasi con rabbia di chi si vendichi

o sia stretto da un assurdo assedio.


Madri feroci,

che vi hanno detto:

Sopravvivete!

Pensate a voi!

Non provate mai pietà o rispetto

per nessuno,

covate nel petto

la vostra integrità di avvoltoi!


Ecco,

vili, mediocri, servi,

feroci,

le vostre povere madri!


Che non hanno vergogna a sapervi

– nel vostro odio –

addirittura superbi,

se non è questa che

una valle di lacrime.


È così che vi appartiene questo mondo:

fatti fratelli nelle opposte passioni,

o le patrie nemiche,

dal rifiuto profondo

a essere diversi:

a rispondere

del selvaggio dolore

di esser uomini.