La pura cosaNon ti ho scritto,non ho avuto l'aria del dandy Salvatore,nemmeno ho posato come fossi una pietra per un famoso ritrattistaNon mi serviva perché ti sono scolpito negli occhi,e nei giorni che cadono come dita usurate di marmo posseggo una vita.Questo giardino è il lobo del tuo orecchio:tendilo verso di mementre nel padiglionel'artista fa un gran rumore;Tra le scaglie della sua inutile burianaritroverai me e il sole affrescati da un bacio smeraldino.Il profumo dell'erba medicinalecopre le schegge furiose della sua rabbia:non avere Amore quandolo si vuole solo inventare.