SiccitàScandola raggrumata, fioreda scaglia di legno,casa deportata incenso sui muri.La mia storia comincia con un cuore continua nella foschia come quella disegnata dai bimbi;Ha un camino ma nessun fuocoeppure sa di contento.La gerla di pioggia la mantiene fresca e lucida seppur sbilenca appare al viaggiatore prima che mi incontri mentre spalanco una finestra e lo invito a bere.